Cééééé

Les grues

2012-01-26T13:55:00.002+01:00

Partout ou je vais je vois des grues, des chantiers poussiéreux et bruyants, des hommes en bleus de travail. Part-Dieu, La Buire, Cours La Fayette et je ne parle pas du lieu pompeusement nommé Confluence! Je pensais naïvement que l'économie était en crise mais j'ai vraiment l'impression de m'être fait baladé sur ce sujet. Pendant ce temps on bétonne, on défigure, on rase gratis. On fait même disparaitre les Tours, la vielle dame de l'UAP est bien placée pour le savoir. Lyon est un chantier à ciel ouvert mais certainement moins que Londres ou Marseille. L'immobilier est l'avenir, la révolution sexuelle du XXI ème siècle! Et la planète, un invraisemblable terrain à Bâtir. L'année commence et le chantier est immense. Pharaonique penserait certainement Mitterrand. Tout est à refaire nous dit-on. Après avoir très largement inspecté mes propres fondations cet été, c'est comme si la fièvre immobilière s'emparait à nouveau de moi, un vaudou de béton et d'acier qui me donnerait envie de grimper en robe de soirée et escarpins au sommet de la Tour Part-Dieu, telle Jessica Lange dans King Kong 1975. Mais je ne suis pas dupe. Ma bulle immobilière a explosé, définitivement. Je me suis longtemps laissé aller à spéculer, j'ai trop souvent bâti en zone inconstructible et bien failli me désintégrer dans un feux d'artifice de de verre et de poussière. Des années à colmater des fissures sans vraiment les reboucher, construire sans vraiment me préoccuper de l'état du terrain. Coulées de béton, tsunamis de mortier, préfabriqués foireux et maitres d'oeuvre non respectueux des plans, tel était mon quotidien. Je ne suis pas encore tout à fait prêt pour la démolition et tout reconstruire n'a pas plus de sens que partir en vacances à Miami sans son maillot AussieBum. Et puis, le béton m'emmerde. L'illusion du solide me fait autant d'effet qu'un journal de 13 heures présenté par Jean-Pierre Pernault. Tous ces chantiers ne servent à rien si ce n'est flatter des égo flétris et des esprits repoussants. En 2012, je ne lance aucun chantier si ce n'est celui de prendre soin de l'existant. Une touche de glamour par ci, un peu de brillant par là. Comme ces grues sur le chantier de La Buire qu'on a délicatement décorées de néons disco. Arrêtons le travail et sortons les boules à facettes! Je suis plus que jamais décidé à laisser faire le grand Monopoly de la vie, en musique. Quand j'étais adolescent, ma grand-mère avait montré une photo de moi à sa médium préférée. Celle-ci, voyant l'image de jeune homme aux cheveux crantés et aux grands yeux ouverts que j'étais ne fit aucun commentaire ni aucune prédiction particulière. Elle parti dans un grand éclat de rire guttural et joyeux puis garda le silence. Peut-être m'a-t'elle imaginé, à cet instant, grimpant en talons aiguilles dorés et en robe de soie blanche, m'agrippant avec grâce aux parois lisses et éclatantes de la Tour Part-Dieu ou aux grues illuminées de l'avenue Lacassagne...

365 jours en ballon

2011-12-29T18:16:00.001+01:00

L'année dernière, au même moment, je lançais un pari sur l'avenir en l'imaginant absolument fabuleux. L'expérience, c'est à dire l'ensemble des évènements chiants qui jalonnent une vie, m'a apprit que rien ne sera absolument quoi que ce soit. On ne parie jamais sur le futur, surtout quand on se sait pas de quoi demain sera fait. Quand on sait pas, on ferme sa gueule, du moins on se la joue discrète. Tout est calme, l'horizon est dégagé chante Robert. Moi, en cette fin d'année 2011 je m'interroge en scrutant le lointain. Et j'observe. Je suis le témoin, celui d'un monde qui sursaute et scintille dangereusement, tel le flicker d'une bobine de film qui accélère, surchauffe et fini par fondre. Pas de rires, pas de larmes. Je suis un passant, place Bellecour. J'observe les ballons de la fête des lumières dénouer leurs attaches au dessus d'un Louis XIV au galop immobile. De beaux ballons colorés dans un ciel bleu et limpide. Un léger souffle de vent les éparpille, l'horizon est dégagé, mais ça je l'ai déjà dit. Dois-je y voir un signe, un présage? Une couleur pour chaque jour de l'année écoulée? Un ballon pour chaque étape franchie, comme un cadeau, une récompense? Un ballon bleu pour les vacances à Punta Cana avec mes amis, un ballon blanc pour mon nouveau maillot de bain commandé en Australie, un ballon rose pour toutes les soirées passées au Crazy avec Rudolf, un ballon rouge pour les (trop) nombreuses bouteilles de vin vidées au Broc bar avec les copains. Un ballon chocolat pour les Oeufs de Pâques en famille. Un ballon jaune pour le mal mystérieux qui a frappé à ma porte en plein été. Un ballon noir pour mes nuits blanches. Un ballon transparent pour le trop plein de tout. Un ballon doré pour les somptueux escarpins que m'ont offert Jimmy et David. A moins que cette évasion publique de ballons ne soit une promesse. Un lien ténu, aussi léger que l'air, qui nous relie à un demain hypothétique: un ballon vert pour l'espoir, un ballon orange pour la joie. Un ballon violet pour la foi. La foi en un avenir qu'on croit toujours meilleur alors qu'il n'a aucune raison de l'être. Mais je suis un témoin, le témoin des ballons qui s'envolent sur la place Bellecour dans l'indifférence générale. Certains voleront très loin, d'autres éclateront sous le soleil brûlant ou finiront emprisonnés dans les branches d'un arbre centenaire. D'autres encore seront attrapés par des enfants et trouveront un nouveau foyer. Finalement, qu'importe le dénouement. Seule la beauté du spectacle compte. Et ces ballons sont les plus beaux du monde.

Ma vie en talons

2011-12-12T22:27:00.000+01:00

Je déteste le Foot. Ce matin, j'entends sur BFM TV la somme d'argent astronomique annoncée par un club de football pour une opération de transfert d'un joueur, un gamin, Carlos Tevez. Je ne le connais même pas. 27 millions d'Euros est l'offre faite par le PSG à Manchester City. Les propriétaires de ces clubs sont des Cheikhs machin chose, des nababs bidons de pétrole. Mais de quoi parle-t'on exactement ? De sport, d'or noir ou d'un gosse qui rit bêtement face caméra? Je ne sais pas si le PSG donne autant aux Restos du coeur, au Sidaction, à la Ligue contre le Cancer. Le Foot, vestige arriéré des symboles d'une masculinité du XXème siècle en perdition. Mur de Berlin de la virilité attendant toujours de tomber, érection ultime du mâle rescapé d'un siècle catastrophique. Agonie d'un sport qui n'en est plus un et qui se vautre dans la cupidité. Apologie de tout ce dont j'ai toujours voulu m'affranchir. Le foot, c'est la Burka du petit garçon. Un garçon doit aimer le foot, ne pas pleurer en public, apprendre à porter une cravate. Un garçon doit devenir un homme, pas une tarlouze. Moi j'ai résolu le problème. Le foot n'existe plus et l'homme n'existe pas. Du moins la représentation sociale qu'on en fait. Mon homme idéal à moi est fier, sensible, romantique. Il est beau. Il a une sexualité multiple et compliquée. Cet homme rêve de porter des pourpoints dorés et des fraises en dentelles comme Charles IX ou Henri III, une longue perruque bouclée et poudrée comme Louis XIV, des fins collants blancs comme Napoléon. L'homme réconcilié avec lui même est Grec, nu et sur un piédestal. Il n'a pas peur de faire la femme. Il n'a pas peur d'aimer. Il n'a peur de rien et surtout pas du ridicule. Alors que les Gays font marche arrière, jouent les ours poilus et troquent leurs shorts à paillettes pour des chemises à carreaux, moi j'ai décidé d'enfiler mes talons. Jimmy et David m'ont offert une somptueuse paire de High Heels dorés pour mon passage à l'âge adulte. Si vous croyez que je vais jouer les folles, comme ils disent, c'est que vous n'avez rien compris. Je m'affranchis des codes. Je suis un homme en talons. Je les porte chez moi, pour faire la vaisselle, la lessive, passer l'aspirateur, esquisser un pas de danse sur les tomettes. Et j'éprouve un plaisir particulièrement intense à les mettre pour descendre les poubelles. Ces talons sont un symbole, la synthèse de mon mâle intérieur. Je m'imagine sur un terrain de football, le mollet galbé et tendu, perché sur mes 13 centimètres de paillettes, courir après le ballon rond devant des supporters en délire. Mais pour ça, aucun club n'aura les couilles de me proposer 27 millions d'Euros.

Claude Pompidou et les monstres de métal

2011-11-30T19:51:00.002+01:00

Paris, samedi 26 novembre, dix heures trente du matin. La nuit a été courte mais enrichissante. Enfin je ne sais pas si c'est le terme vraiment approprié pour une escapade nocturne imprévue à la station Picpus. Je retrouve les garçons métro Corvisart. Mon Iphone ne répond plus et j'ai des pattes de crabe à la place des mains. Jimmy râle à cause de mon retard. David a un sourire plein de sous-entendus. Lâchés sous le métro aérien, on a l'air malins avec nos mines blafardes. Nous avons des affaires à faire. Une sorte de purification de groupe. Passage dans une boulangerie, je m'enfile un éclair au chocolat en un quart de seconde. La nuit à Picpus ça creuse. Direction Aubervilliers, Centre commercial du millénaire. Métro Porte de la Villette. Le quartier est en chantier. Nous retrouvons Jérémy et nous mettons en route. Nous enjambons les rails du futur tramway. Vite, il faut prendre la navette fluviale. Pour une fois qu'on peut profiter de l'eau à Paris! Et nous voilà tous les quatre, mi-réveillés, mi-excités et encore morts de rire de la soirée de la veille. Les garçons se sont mis en tête de m'acheter des tatanes pour mes 40 ans. Je m'attends au pire. Nous débarquons. Le centre est magnifique, oeuvre du célèbre architecte Antoine Grumbach. Clairement, ça donne envie de virevolter au bord de l'eau, de déjeuner sur l'herbe à l'ombre de ses anciens entrepôts industriels réhabilités. H&M, Zara, Jenyfer, WE et j'en passe. Mes promises trônent sur un rayonnage de chez Bershka. Mais il n'y a pas ma taille, 41-42 pour des talons de 13,5 centimètres dorés c'est assez peu demandé, je le conçois. Essayages, pourparlers. Jérémy achète des bretelles en cuir. Jimmy et moi entrons en cabine. Les vendeuses sont pliées. Retour chez Zara. Coup de foudre pour une magnifique imitation de créateur, dessus en vinyl marron glacé, talons serpent, pompon en cuir noir. Le retour du Néo Classique. Ajoutons à celà une robe en lainage blanc structurée façon Courrèges, nous obtenons un style imparable digne d'une Claude Pompidou descendant d'une DS dans la cour de l'Elysée. La journée enchaîne rires et déboires. Les tatanes sont hors budget. La nuit tombe, il est temps de rentrer. David boude, il n'a rien acheté. Je n'ai pas mes tatanes. Nous prenons la navette fluviale en sens inverse et traversons à pieds la Cité des sciences à la nuit tombante. Sur les quais du canal, les mouettes s'envolent autour des vestiges d'une ancienne chaufferie en cours de destruction. Son ombre fantomatique fascine les passants. Un homme esquisse un croquis sur un carnet. Construite à la fin des années soixante, la chaufferie agonise dans une beauté renversante. Mis à part le centre du même nom, que reste-t'il des années Pompidou? Quelques talons aiguilles de créateurs et des monstres de métal en perdition, sans doute.

Miss Bellecour et la rivière

2011-11-15T18:16:00.002+01:00

Miss Bellecour porte un jean gris ajusté, des bottes en cuir brun ornées d'une boucle, un spencer en lainage clair et un volumineux blouson en imitation fourrure au col généreux. Une bague en strass de la forme d'une tête de mort, assez voyante, orne l'un de ses doigts aux ongles vernis, parfaitement manucurés. Cheveux longs, châtains clair avec quelques mèches blondes. Léger maquillage, ombre à paupières sombre et pailletée. La jeune fille est ravissante, hautaine et discute avec son amie dans la file d'attente chez Séphora. A son bras droit, un 48 heures Vuitton et un sac du magasin rempli d'achats en tout genre. De sa main gauche, appuyée sur le comptoir de la caisse, elle dessine des cercles imaginaires avec une carte bancaire dorée. Miss Bellecour parle de sujets personnels et futiles, un rien moqueuse envers un garçon que je ne connais pas. La pimbêche est séduisante et me dévisage des pieds à la tête puis m'ignore en tournant les talons. Je règle mon achat et sors, des échantillons en prime. Il fait foid et une brume humide est tombée sur Lyon. Les néons des cinémas, des hôtels et des boutiques sont comme des balises dans le brouillard et m'aident à me diriger. Pathé, Royal, rue Edouard Herriot. Au loin devant moi, Miss Bellecour poursuit sa route, comme une petite automate programmée. Elle lèche les vitrines. S'arrête un instant devant chez Louis Vuitton puis repart. Elle traverse la route. Une bourgeoise la bouscule par mégarde. Elle embrasse son amie qui lui fait un signe en s'éloignant vers la Place des Jacobins. La nuit tombe presque, les vitrines brillent de mille feux, étalant leur divin butin. Miss Bellecour hésite puis s'engouffre chez Mac. Caverne remplie de trésors : rouges à lèvres, poudres, crayons. Rubans et paillettes. Ainsi coule la rivière des marchands, au long de la presqu'île. Et miss Bellecour sait bien nager.

Le rapt de Ganymède

2011-11-08T18:46:00.001+01:00

Octobre me manque. Il faisait beau. C'était l'été Indien. Nous voici dans une toute autre configuration. Changement d'heure, nuit à dix-sept heures. Angoisse naissante. Alors que Novembre avance, gris et brumeux, je me rappelle mes ballades le long des quais de Saône, sous le soleil doré. Souvenir de lumière en ces temps obscurs. Je repense à cette peinture étrange, nichée dans la pierre. Bien plus qu'un Tag, la représentation d'un grand oiseau et d'un jeune homme en suspension. J'ai tout d'abord pensé à un Phénix. Mais qui est le garçon alors? Et que fait-il agrippé aux pattes du vertébré à plumes? Un aigle enlevant un jeune homme : la représentation du mythe de Ganymède. Sans aucun doute. Ce Prince Troyen était réputé pour être le plus beau des mortels. Lorsque Zeus l'aperçut faisant paître son troupeau, il se transforma en aigle pour le capturer, en fit son amant et l'échanson des Dieux. Zeus et Ganymède. L'archétype du couple Gay de la Grèce Antique. Un bout de légende peint, au 21ème siècle, dans une ville d'Europe. Un signe, un présage? Alors qu'Athènes semble devenir l'épicentre d'un séisme auquel plus personne ne comprend rien, Ganymède et Zeus filent le parfait amour sur les pierres d'un mur de Lyon. Le soleil de Grèce en automne, décidémment, ça a du bon.

Balmain et des poussières

2011-10-25T19:58:00.000+02:00

J'ai eu 40 ans le 16 octobre 2011. Et j'ai décidé de ne pas en faire tout un fromage. J'ai songé pendant un temps mentir sur mon âge, 37 ans me paraissant plus convenir à mon aspect physique. J'ai changé mes différents profils sur Internet en me faisant gagner quelques années. Perte de temps inutile. Qui se soucie d'un profil parmi des millions. Et puis Internet n'a rien à voir là-dedans. Je ne vais pas faire comme Amanda Lear, porter plainte contre Wikipédia pour avoir publié ma date de naissance. 40 ans c'est queue dalle. Je n'ai ni envie d'assumer ni envie de fanfaronner. Assumer son âge ça ne veut rien dire. Je ne suis pas Georges Clooney et je n'ai pas la prétention d'être ce que tout le monde appelle un "homme mûr". Ce sont les fruits qui sont mûrs, pas les humains. Quand on a 40 ans, on a droit à un ensemble de phrases toutes faites du genre : "40 ans ça se fête" ou bien "40 c'est le bel âge". Mon préféré : "40 c'est la moitié de ta vie". Comme si tout le monde vivait jusqu'à 80 ans! Bref, je vais vous dire ce que j'en pense de mes 40 ans : je n'en pense rien. Je m'en moque. Je ne me sens ni plus ni moins heureux qu'à 39 ans. Je ne me suis pas transformé en crapaud dans d'horribles spasmes. On a tort de donner de l'importance à ce qui ne reste qu'un jeu de chiffres. Ce n'est pas le kilométrage au compteur qui est important ni même l'état du véhicule. C'est la route. Samedi soir, j'étais invité à dîner chez Damien et Romain. Ce ne devait être qu'un simple dîner. En fait, tous mes amis s'étaient réunis pour me faire une soirée surprise en m'attendant cachés derrière la porte. On a bu du Champagne, beaucoup de Champagne. J'ai eu un beau cadeau : un somptueux article de maroquinerie Balmain, ma griffe favorite. J'ai été très gâté, même si je ne sais pas si je le mérite vraiment. Nous n'étions pas le 16 mais le 22 octobre. Preuve qu'une date anniversaire ça peut se changer. 2011 année zéro? Désormais, si on me demande mon âge je répondrai : j'ai Balmain et des poussières...

Skyline

2011-10-17T18:15:00.004+02:00

Prendre du recul. Voilà une expression de plus en plus utilisée. Mais que veut-elle dire exactement? Au travail, il est nécessaire de prendre du recul, ça on le répète encore et toujours. Du recul mais pourquoi faire au juste? Pour mieux prendre son élan et se défenestrer? Radical quand le boss s'est tiré aux Iles Caïman avec la caisse, la secrétaire et vous laisse sans salaire avec les traites de la maison sur le dos. Dans la vie de tous les jours aussi on le rabâche : Prenez du recul! Votre femme ou votre mari vous trompe? Prenez du recul! Ou embauchez un détective privé, c'est pareil. Votre belle-mère vous défie? Prenez du recul, pour mieux lui emmancher une droite. Votre voisin de palier est un psychopathe et vous ruine les communs avec ses mégots de cigarettes et ses poubelles? Prenez du recul! Vous verrez mieux si il a un beau cul. Au moins c'est peut-être un bon coup! Personnellement, je n'aime pas prendre du recul. Le recul ne mène à rien, si ce n'est risquer une chute malencontreuse dans le ravin juste derrière. Reculer c'est s'exclure, battre en retraite. Quelque soit l'épreuve, ce n'est pas tant ce qui vous arrive qui est important mais la façon dont vous réagissez. Il y a quelques jours, je suis monté sur les pentes de la Croix-Rousse, Place Rouville: il est un peu plus de 18h et le soleil envoie ses derniers rayons sur la cité. Je distingue les Alpes au loin. Les toits de tuiles se reflètent dans le verre des Tours. Vaste étendue mosaïque, enchevêtrement de quartiers différents, socialement cloisonnés. Lyon, ville Américaine. Je reste plus d'une heure là-haut, assis sur un banc, à admirer le couchant derrière la colline, à regarder le ciel flamboyer, à observer la ville rougeoyer sous la brume toxique. Je suis détendu, apaisé. Entre prendre du recul et prendre de la hauteur, j'ai choisi. En hauteur, on voit mieux, on voit loin. Alors à défaut de pouvoir prédire l'avenir dans les cartes ou dans les lignes de la main, je préfère lire le présent dans la ligne d'horizon.

Devenir gris (Fade to grey 2)

2011-10-09T19:29:00.001+02:00

Le gris n'est pas triste. Le gris est gai. Ou gay, c'est selon. Le gris, c'est un peu toutes les couleurs mélangées, le noir avec la clarté en plus. Dimanche gris à Lyon, le temps est sinistre, crachin lancinant, personne dehors, ville déserte. La Presqu'île semble avoir été vidée de ses habitants. Pourtant ce n'est pas triste. C'est calme. Reposant. Intrigant. Plus de bruits, plus de hurlements d'individus alcoolisés, plus de sirènes, plus de klaxons. La couleur des façades et des toits, ainsi débarrassés de ces perturbations urbaines, reprennent une nouvelle intensité. Les oiseaux hésitent encore à migrer et profitent de ces instants suspendus pour faire entendre leurs chants et admirer leurs ballets aériens. Les flèches des églises découpent leurs lignes noires et élancées dans le ciel sombre. Les antennes TV semblent envoyer de mystérieux messages codés à travers les airs. Quand il fait gris, tout est étrange, passionnant et inquiétant à la fois. Dans le gris, je ne peux m'empêcher de voir une promesse de ciel bleu.

Derniers rayons

2011-10-06T17:39:00.000+02:00

L'automne est là cette fois. Hier, en fin d'après-midi, je me suis offert une ballade au soleil sur les quais de Saône puis je suis monté au jardin des Chartreux regarder le couchant sur la ville. Une petite voix me disait que c'était sans doute les ultimes soubresauts de l'été dans le ciel d'Octobre. J'ai bien fait. Aujourd'hui, un escadron de nuages plonge sur la ville et les premières gouttes de pluie font leur apparition. In extremis, le week end dernier, j'ai eu la chance de pouvoir descendre dans le Gard. Piscine, bains de soleil, grillades. Etrennage de mon maillot blanc Aussiebum, enfin! Derniers plaisirs solaires volés. Octobre, mois de mon anniversaire et de transition. Les images de l'eau bleu de la piscine s'entrechoquent avec celles des premières feuilles mortes que j'écrase sous mes baskets blanches. C'est toujours difficile de laisser s'en aller l'été mais rien n'était vraiment normal cette année alors bon... Et puis tout à une fin, même les plus belles journées laissent place à la nuit. Et parfois, la nuit, on a de bonnes surprises. C'est amusant parce que ce soir, justement, j'observe les derniers rayons de soleil au dessus de Fourvière et l'astre semble avoir pris une forme étrange, comme si il en manquait un bout. Un peu comme une pomme entamée. Bizarre non?

Bananes, Ananas et Noix de Coco

2011-09-30T15:51:00.000+02:00

Après un été en dents de scie jalonné par quelques malheureux épisodes, l'automne est là avec 30°C et un soleil de plomb. Finalement je n'ai rien manqué. Me voilà bien heureux et enchanté de ma déconvenue. Je prends le temps de vivre. Je profite et m'émerveille d'un rien plus que jamais. Je bois mon café tous les matins au Broc Bar, je fais mes courses chez mes commerçants préférés, j'ai recommencé à suivre la saga "Urgences" en rediffusion intégrale sur France 4 en début d'après-midi. Parfois je fais la sieste ou je pars bronzer sur les quais. Le travail me manque juste pour l'ambiance. Je n'ai aucune contrainte et j'essaye de réfléchir le moins possible. Prendre une décision en une fraction de seconde. Agir et décider ensuite sera mon nouveau crédo. J'ai lu que l'intelligence est l'ennemi de la conscience. C'est vrai. Trop réfléchir ne sert à rien. C'est quand le soleil brille qu'il faut se faire bronzer. Manger le fruit quand il est mûr. Comme cette chanson d'Alice Sapritch, "Banane, Ananas, et Noix de Coco", ça se mange, ça se boit, mais il faut enlever la peau!

En attente d'un Héros

2011-09-21T12:24:00.003+02:00

Qui se souvient encore de la série "Espion modèle"? Dans les années 80, elle est ma série préférée après Dynastie. Une seule saison de 22 épisodes, tournés entre 1984 et 1985, la série n'est diffusée en France que beaucoup plus tard : en 1986 sur Canal + sous le titre "Un espion à la mode" (13 épisodes) puis dans son intégralité à partir de 1988 à 20h sur M6, cette fois rebaptisée "Espion modèle". Personnellement, je préfère "Cover up"", le titre original, jeu de mots beaucoup plus glamour sur le thème de la série. Le pitch s'articule autour du concept couverture d'un espion, espion en couverture des magazines: la vie de la célèbre photographe de mode Dani Reynolds bascule lorsque son mari meurt. Elle découvre que sa mort, loin d'être accidentelle, est liée aux activités cachées de son époux : il était un agent des services secrets Américains. Dani, à la recherche du meurtrier de son mari devient à son tour agent secret et, utilisant son métier de photographe comme couverture, part à la rescousse des Américains en difficulté dans le monde entier aidée de ses deux hommes de main, anciens du Vietnam reconvertis en top models : Mac Harper et Jack Stryker. La série, avec son côté Reaganien typique des eighties (les gentils contre les méchants) est dynamique, super sexy et ultra distrayante. Mais son charme inaltérable vient avant tout de son casting en or : la sublime Jennifer O'Neil inoubliable interprète d'"Un été 42" et les fantastiques Jon-Erik Hexum et Antony Hamilton, superbes créatures tombés de l'Olympe Hollywoodien. Jon-Erik est la star montante, déjà célèbre pour avoir tenu le rôle principal de "Making of a male model" avec l'impératrice Joan Collins. Les épisodes de "Cover up", je les a regardés en boucle, les articles et les photos je les ai découpés dans tous les Télé 7 jours et Télé Star de l'époque! Les garçons me font rêver, je veux leur ressembler, moi l'adolescent avec du gel Vivelle dans les cheveux qui prends le bus tous les jours pour se rendre au Lycée. Les maisons de briques et les brumes du nord sont bien loin des studios Hollywoodiens. Mais, dans un terrible et funeste retournement de situation, "Cover up" devient une série maudite, tristement immortalisée par la mort tragique de son acteur principal sur le plateau de tournage. Jon-Erik Hexum, joue à la roulette Russe avec un pistolet chargé de trois balles à blanc. Hémorragie cérébrale, la superbe silhouette de l'Apollon de 26 ans disparait pour toujours des pellicules de nitrate de Cellulose à partir du 8ème épisode. Le buzz est énorme, le scandale et le mystère de sa mort, immenses. Remplacé par le magnétique Antony Hamilton ("Mission impossible 20 ans après"), la série s'arrête 15 épisodes plus tard, marquée du fer rouge de la malédiction. Cet évènement terrible est le premier grand drame de ma vie lisse et superficielle de jeune homme gâté ne manquant de rien. Une idole s'éteint et avec elle, les rêves que je porte en moi. A l' instar des Dinosaures, les années 80 sont ensevelies, sous les gravas de la chute du mur de Berlin et sous les poussières mortelles d'un fléau nommé SIDA qui emporte, pour toujours, le regard fiévreux d'Antony Hamilton. Adieu, Espions à la mode. Pourtant je vous aimais bien. Ce n'est peut-être pas pour rien que la musique du générique est une version de "Holding out for a hero" de Bonnie Tyler. Oui, c'est vrai. Depuis 1988, on attends toujours le retour des Héros.

La bourse ou la vie

2011-09-16T15:46:00.000+02:00

Depuis des mois, des semaines, la bourse monte, la bourse descend. Plus elle descend, plus elle remonte et plus elle redescend bien sûr. A vous donner le tournis, ou la gerbe c'est selon. La dette explose, a déjà explosé parait-il. Explosera-t 'elle encore? Et à la face de qui? L'actualité des marchés truste radios et télévisions. Pas moyen d'allumer un poste sans tomber sur un spécialiste des salles de marchés. Les cordons de la bourse ont remplacé les cordons bleus. Et nous dans tout ça? Ah si, nous, on nous appelle les contribuables. Je n'ai jamais autant entendu ce mot que ces temps-ci. Les contribuables! Ce qui littéralement signifie que nous contribuons. Mais à quoi déjà? La bourse Yoyotte, nous contribuons et les Shadocks pompent. Tout est normal donc. Vraiment tout? Ah non bien sûr, j'oubliais les investisseurs, vous savez, ceux qui investissent. Et bien, que CAC, DAX et DOW (rien à voir avec Riri, Fifi et Loulou) montent ou descendent, les investisseurs ont peur. Il craignent. Ils redoutent. Ils s'affolent. Ils attendent aussi, beaucoup. Et le vendredi ils font des ajustement techniques. Ils ont le trouillomètre à zéro. Pourtant, point d'opération à coeur ouvert ou d'A380 à piloter. Les investisseurs tapent sur des claviers et font des jeux, vous savez un peu comme quand on joue en ligne sur le site de la FDJ. Rien de bien sorcier en somme. C'est pourquoi je lance un message aux investisseurs de tous poils: Messieurs, arrêtez de nous les briser menues. Ok, vous travaillez dans la bourse, mais c'est pas pour autant que vous avez des couilles!

Mes rêves, mes rêves

2011-08-31T19:39:00.000+02:00

Peut-on lire l'avenir dans les rêves? Peut-on trouver les réponses à nos questions dans ces brefs instants d'évasion nocturne? Il faut dire que je suis abonné aux rêves les plus tordus depuis ma tendre enfance: Course poursuite dans une forêt de poteaux électriques, Crashs d'avions divers et variés, pousse d'un champ d'endives sur mon crâne sont parmi les grands classiques de cette longue et ahurissante liste. Périodes de répit et d'intense activité nocturne alternent. En ce moment, la chaudière surchauffe et mes rêves de ces derniers jours sont particulièrement bizarres pour ne pas dire inquiétants. Entre la chasse au harpon tout nu dans l'eau avec un couple d'amoureux hétérosexuels et ma vie de jeune papa de deux gros Dobermans affectueux, mon imagination tourne à plein régime. Le ponpon, un rêve que j'ai intitulé "Fashion heroes" : L'action semble se dérouler à Nice, à l'aéroport. L'aéroport est une île avec un petit quartier art-déco au pied des pistes. Placettes, palmiers, boutiques, l'endroit est charmant. Il y a aussi un cinéma multiplexe ou je dois retrouver Arnaud, mon ex, et sa bande de copains. Nous allons voir un film dans lequel joue Matt Damon, "Fashion Heroes", encensé par la critique. La salle est immense et pleine de luxueux fauteuils rouges. Nous sortons de la séance et je m'aperçois que les amis d'Arnaud l'ont affublé d'un surnom pour le moins étrange : "Cannelle", prononcé avec un fort accent Britannique. Et ils répètent et répètent Cannelle sans cesse alors que je contemple l'affiche en rouge et noir du film. Le petit groupe se disperse, je fais un tour seul et pensif dans le quartier pittoresque dont j'admire l'architecture alors que les avions décollent non stop au dessus de ma tête. Le bruit assourdissant des réacteurs me réveille. Retour à la réalité? Je respire. A défaut de voir clair dans mon merdier nocturne, parfois ça fait juste du bien d'en parler...

Sage comme une image...

2011-08-26T17:49:00.002+02:00

Simple comme un coup de fil. Je ne sais plus si une ancienne publicité utilisait ce slogan ou si il s'agit simplement d'une expression courante. Toujours est-il qu'un été pourri par un coup de fil, ça n'existe pas comme expression, pourtant parfois ça arrive. Par exemple, moi ça m'est arrivé le lundi 1er Août 2011 à 14h. Quelle idée aussi de faire des analyses médicales en pleine saison. Au revoir donc vacances à la mer, collines Varoises et chants nocturnes des cigales. Je n'aurais même pas la chance d'enfiler mon nouvel Aussie Bum blanc immaculé ni même de déclencher des émeutes sur les plages. Dispersion des troupes. Rudolf est à Paris et moi à la campagne en famille. Maison de repos. Alors comme je ne me déplace guère, mon imagination travaille à plein régime. Toutes les cartes postales des étés passés me reviennent en mémoire, la bande son en prime : été 1984, à la piscine municipale de Montaigu avec maman et ma petite soeur, Juile Pietri chante "Tora Tora Tora". Eté 1986, sur les plages d'Hourtin, Dynastie passe à la télé sur FR3 le soir et Spagna lance "Easy Lady" sur les ondes. Eté 1993, premières sorties au Queen à Paris, premier job, Robin S envoie "Show me love"" sur les dancefloors. 1995, Saison à Noirmoutier, j'écoute "la Bouche" sur mon Discman Sony à la plage de Luzéronde. Plus je grandi, plus je vais loin. Et toujours bien accompagné. Je descends Santa Monica Boulevard avec Sam Sparro à Los Angeles, enfile une paire de Carrera avec Kelly Rowland à Miami. Jusqu'à mon plus récent souvenir d'été, en hiver cette fois : alangui sur les transats bleus de Playa Bavaro à Punta Cana avec les garçons, j'observe se confondre le ciel et les feuilles des cocotiers au son de Goldfrapp "We radiate". La bande originale de ma collection de cartes postales est sans limites. Alors que défilent les images non stop dans ma tête et que mon existence momentanément statique s'engage sur des chemins plus incertains, je me remémore les paroles de cette chanson de Lio : "Tous les disques que j'aime me parlent et me protègent, il n'y a qu'à les jouer pour que la nuit s'abrège. Les pochettes défilent et j'aimerais assez pouvoir être comme elles de papier glacé". Comme le dit le refrain je suis sage, sage comme une image.

L'été à l'intérieur

2011-07-31T23:57:00.004+02:00

Pas facile de reprendre le rythme solaire quand on a passé le mois du juillet à chasser les nuages. Tout avait pourtant très bien commencé. Un printemps Californien, de nouvelles rencontres, quelques nouveaux t-Shirts, il n'en fallait pas plus pour annoncer une saison belle, sèche et très chaude. Mais trop de pluie, de Smirnoff Ice et de sorties. Un mois de juillet pourri plus tard, me voilà cloué chez moi. Capital soleil déjà bouffé. Alors j'observe, j'attends, je guette le retour de l'été. Et mon retour en grâce aussi. Premier beau dimanche depuis des lustres. Trois petits tours et hop, le soleil s'est déjà couché derrière la colline. La ville est déserte et silencieuse. La nuit s'annonce calme et fraîche. De ma fenêtre, je compte les lumières. J'aperçois les pieds du voisin, un bon 42, avachi sur son canapé rouge. Visiblement, tout le monde n'est pas parti en vacances, ça me fera un peu de compagnie. J'hésite entre aller me coucher ou prendre les jumelles. Être spectateur, ça a du bon, mais de là à passer l'été à l'intérieur...

La nuit des mirages

2011-07-27T23:35:00.002+02:00

Il y a un peu plus de 15 ans, le 17 juillet 1996, le Vol 800 New York - Paris de la compagnie Américaine TWA explosa en plein vol au large de Long Island, vingt minutes après son décollage. Ce drame reste l'une des plus mystérieuses tragédies contemporaines. Le subtil mélange de suspens, de hasard et de fatalité qu'il recèle me fascine et m'effraie à la fois. Météo estivale, touristes heureux, étudiants insouciants et hommes d'affaires influents, le vol 800 s'est désintégré dans le ciel d'été sous des centaines de regards médusés, au large d'une des côtes les plus fréquentées du monde. L'avion se brisa en deux et plongea en tournoyant dans l'océan tel un oiseau de feu mortellement blessé, dans un ballet de traces énigmatiques. Missile, attentat, accident? Ignorance des dangers pour de l'argent? Confiance aveugle en des machines trop orgueilleuses? Disparu dans les eaux sombres de l'Atlantique après avoir dessiné des ronds de lumière dans le couchant, le vol 800 laisse un message sur les mirages de la technologie et les aveuglements collectifs, comme un présage à l'horizon du XXIème siècle, préfigurant ainsi la terrible défaillance du couple homme-machine dans un autre mystère, celui du vol AF447...

Fashion

2011-07-21T13:06:00.002+02:00

Ce matin je descends mes cinq étages et fais un stop aux boîtes aux lettres. J'ouvre. J'ai reçu le catalogue de la Redoute automne-hiver. Grand moment de mode en solitaire en perspective. Au même instant, le grand mec châtain cendré de la boutique Graphiti, en jean et chemise à carreaux, me salue cordialement et je lui renvoie mon plus beau sourire. Je planque mon sac Bizbee contenant le jean que j'apporte à la retouche et la bouteille de vin blanc que je vais mettre à la poubelle à verre. Le mec est englué jusqu'au cou dans les cartons, sans doute les livraisons de la prochaine collection automne-hiver. Il s'engouffre dans la boutique puis disparait. Je sors rue du plâtre puis tourne rue Pleney jusqu'à l'atelier de couture. J'y dépose le jean, convient de faire remplacer et déplacer le bouton puis sors de la boutique. Le beau Châtain lui aussi remonte la rue pour entrer à son tour dans l'atelier. Décidément! Grand sourire. De tous les personnels de la célèbre adresse de la rue du plâtre, c'est le plus sympathique. Souvent détendu et rêveur, il fume sa cigarette sur un bout de trottoir. Et il a une taille mannequin à faire pâlir d'envie tous les rase moquette de mon espèce. Son sourire m'a mis de bonne humeur. Je dévale la rue jusqu'au Broc Bar pour y prendre un café. Je me sens léger et beau dans mon jean H&M et mon nouveau tee-shirt bizbee très seyant. Mes Nike en cuir effet vernis semblent flotter sur le bitume. L'espace d'un instant, je m'imagine porter un Tee imprimé Balmain à 380 euros, un toile déchiré Disquared à 475 euros et descendre en musique Hollywood boulevard, des Wayfarer blanches sur le nez. Une étoile, deux étoiles, quelques rayons de soleil. Peu importe le prix, seuls comptent l'attitude et les vendeurs des boutiques. La mode, la mode, la mode...

Un été en culotte

2011-07-13T12:24:00.001+02:00

Certains lisent l'avenir dans le marre de café ou dans les lignes de la main. Moi j'analyse le présent grâce à la culotte. Plus exactement grâce à la place de la culotte dans ma vie. Car finalement quand j'y pense, la culotte est au centre de tout. Surtout en ce moment. Le soir, après une dure journée de labeur, une seule idée fixe : me mettre à l'aise. Traduction : me mettre en slip! Enfin je préfère dire me mettre en culotte, je trouve le mot tellement plus Français, plus poétique. Culotte évoque coton, frou frou, petits (ou gros) noeuds. Culotte sous-entend un effeuillage, un déballage. Un côté Strip Tease d'Alice Sapritch dans la "Folie des grandeurs". Culotte est un mot mille fois plus excitant que l'âpre boxer ou le minimal slip. Me "mettre en culotte" est pour moi un art de vivre. Il suffit de voir le nombre élevé de culottes qui ont élu domicile dans les tiroirs de ma commode pour comprendre la place qu'elles occupent dans ma vie. Pourtant parfois, les culottes se déplacent. Certaines se retrouvent au pied de la douche, sur le tapis de la chambre, sur le rebord du canapé. Les culottes sont les témoins de mon existence et en disent beaucoup plus long sur mon mode de vie que n'importe quel horoscope. Alors je m'interroge. Peuvent-elles avoir une signification divinatoire? Hier matin, en me levant, je retrouve une culotte en imprimée bleu et rouge sur la table de salon. A côté, un pot vide de semoule au lait, une télécommande, un livre à la couverture colorée, un paquet de Marlboro Lights. Une synthèse? Un bilan psychanalytique? Une esquisse de mon inconscient? Un présage? Je ne le saurais jamais vraiment. Quoi qu'il en soit, cette culotte n'était pas la mienne...

New York trilogie : Miss Broadway et le Loup-Garou...

2011-06-30T23:14:00.003+02:00

Hey Miss Broadway. Tu es belle et sexy. Tu as besoin de travailler et de gagner ta vie. Tu rêves de belles robes et de grosses voitures. Alors tu mets quelques paillettes, un peu de noir sur tes yeux et tu sors à la recherche d'une place au soleil. Tu remontes les boulevards puis les redescends. Es-tu sûre que ta bonne étoile veille sur toi? Tu balances ton corps en musique et tes hauts talons claquent sur la 5ème. Mais attention au loup. Il pourrait surgir à la prochaine station de métro ou au détour d'une allée sombre de Central Park. Un très beau prédateur, élégant, en combinaison sexy, le regard ténébreux. Et il te lancera "Come on baby" je sais ce que tu veux...Hey Miss Broadway, l'argent est roi mais toi tu n'es la Reine de rien du tout. Et les ténèbres ne sont jamais très loin. Loup y es-tu? Que fais-tu?

Citroën et le garçon formidable

2011-06-24T13:43:00.001+02:00

Citroën C3, « The Face ».

Au début, je pensais que c'était un vidéo clip. Accrocheur et instantanément addictif. Une musique gaie et pêchue, reprise de l'immense "Hit the road Jack" de Ray Charles, remixé par Donuts featuring Swann, des images étonnantes créées par l'Agence H et réalisées par le New-Yorkais Peter SLUSZKA, ancien collaborateur du réalisateur français Michel GONDRY ("Green Hornet"). Le petit film s'intitule "The face" et été tourné à New-York et en Afrique du Sud. Effectivement construit comme un vidéo clip, le film est une suite en animations de tableaux originaux et évolutifs utilisant la technique du « stop motion ». Le plus surprenant est que ces effets ont été réalisés sans recours aux méthodes 3D artificielles, ce qui donne un aspect cartoon animé irrésistible et percutant. J'ai tout de suite adoré cet aspect rebelle et insolite, parti pris visuel et musical dans un secteur ou les publicités sont trop souvent ennuyeuses et conventionnelles : Le papa, la maman, les enfants, la promo sur la voiture. Parfois la grand-mère dans le coffre avec Médor en prime sur les genoux. Bref, de quoi vous convertir en piéton à vie. Et puis "The face" a un atout de taille : il y a le mec au volant. Ah le mec au volant! Très rare ça dans une réclame automobile, un homme seul, mignon et apparemment content de l'être. Suspect. Louche. Pas clair tout ça. Et il va ou d'abord? Il a l'air bien pressé le petit! J'en ai mis du temps à trouver son nom sur internet! Mike IVERS, comédien Américain qui voit son univers se transformer au fur et a mesure que les paysages défilent autour de lui. Et qui me laisse langue pendante sur le tapis du salon, le mug de café à la main. Tête de gendre idéal, pas si idéal. Mike se fait prendre en photo sur le net débraillé avec une bière à la main. Le microcosme de la pub n'a qu'à bien se tenir. Mike sera la prochaine égérie Jex Four, nu sous son tablier de ménagère, vaporisant d'une main et de l'autre...

New York trilogie : les disparus de Manhattan.

2011-06-20T02:01:00.002+02:00

Je me souviens encore des rues écrasées de soleil, des hommes d'affaires impeccables en costumes bleu-marine, insensibles à la chaleur, et des touristes cramoisis, presque en haillons, cuits par les multiples reflets des tours de verre, comme dans un gigantesque micro-onde. Je me souviens aussi très bien de ces deux taxi-stoppeurs avançant sur l'avenue rectiligne et austère. De New York, j'ai gardé ça, cette impression d'y être et en même temps de rester sur le bord de la route. De disparaître. Come on, come on. Pourtant j'ai cherché des repères. Mais je n'ai pas trouvé. J'ai cherché Carrie Bradshaw sur les marches des Brownstones de l'Upper East Side. J'ai tenté d'apercevoir la silhouette musclée de Spiderman jaillissant entre les gratte-ciels. J'ai scruté à travers les vitres teintées des taxis le regard noir d'un Robert de Niro imaginaire. J'ai aussi cru distinguer l'ombre de Pacino traversant Gansevoort Street pour s'engouffrer dans les sex-clubs crasses de Meatpacking district. Il m'a semblé ressentir le souffle de Dustin Hoffman courant autour du grand réservoir de central Park mais ce n'était finalement qu'une légère brise d'été. Et les Tours du World Trade Center, je les ai reconstituées dans le skyline du couchant mais le vide l'a emporté. Ont-ils existé? J'ai cherché mais je n'ai trouvé que des décors de cinéma, des ombres et des lumières. Moi-même, j'ai brièvement fait partie intégrante de cet immense scénario, personnage parmi tant d'autres, arpentant les rues, les parcs, les couloirs du métro. Yoann et moi, sur le parvis brûlant du Lincoln Center, la bouteille d'eau à la main, récitant ce qui a bien failli être notre dernière ligne de texte. A New York, pas de passé, encore moins de présent, juste les vibrations d'un futur en construction permanente. New York, la mangeuse d'hommes aurait pu nous dévorer tous crus. Aussitôt venus, déjà disparus. Avec l'envie infinie de recommencer...

Hey Hey Guy

2011-06-13T17:47:00.001+02:00

Le magasine Têtu du mois de juin nous balance un sex scud en pleine tronche. Il s'appelle Guy et c'est une perle. "Let me try your love... hey guy all your love forever", comme le dit un tube Italo-disco bien connu des années 80. Dans l'édito "Bubble" signé Yaniv Edry, quatre Apollons pataugent dans une gigantesque benne à ordures transformée en piscine, sous le soleil de Tel Aviv. Guy Lubelchik est inconnu chez nous, c'est pourtant une star montante en Israël où il a participé à la première saison du Big Brother VIP local. Convoité par les filles et adulé par les gays de la Terre Sainte, Guy ne veut pas "que" être un cover model. Il se lance aussi dans la chanson. Finalement quand on y pense, rien de bien différent de chez nous. Une star de la télé-réalité qui se cherche une crédibilité artistique. Une belle plastique, quelques caméras et la célébrité au bout. Paris-Tel Aviv même combat. Les photos du magasine Têtu sont sublimes et glaciales à la fois. Cette benne à ordure remplie d'eau bleue aurait pu être placée à Sitgès, Berlin ou Rio, celà n'aurait fait aucune différence. Au royaume des Gays, les clones sont rois.

New York trilogie : Garçons en fleurs dans Central Park

2011-06-08T22:29:00.001+02:00

Selon TÊTU du mois de mai 2011, plus personne ne baise à New York. D'ailleurs plus personne ne baise aux Etats-Unis si on extrapole. Internet, GrindR et sexe tarifé. Il n'y a plus que ça. Les gays sont tristes. Fini le Queer, les Leather bars, les "party all the time", et les shows de Suzanne Bartsch au Savage. Doit-on être nostalgique du New York dark et vertigineux des années 80-90? C'est ce que le mensuel semble sous entendre. Mais le Sida et Rudolph Giulani sont passés par là. J'ai eu beau chercher du côté de Meatpacking district, je n'ai pas retrouvé les clubs sombres et fascinants ou Al Pacino aimait rôder et chasser dans le sulfureux "CRUISING" de William Friedkin. New York est propre. La grosse pomme est devenue Bio. New York à 20 ans d'avance, comme toujours. Alors que Paris, Berlin et Madrid pataugent encore dans un sexe-clubbisme interlope, New York est déjà dans l'ère "post-gay". Tout le monde se mélange. Les clubs sont spectaculaires, design et soft. Pour s'encanailler il reste le quartier de "Hells Kitchen", ancien West side sur la voie de la boboïsation. Et pour les choses sérieuses, il y a l'immense "Black Party", la plus grande orgie à grand spectacle du monde d'après les initiés. Une exception. Non vraiment, New York est une ville qui semble détachée des revendications et des peurs d'antant. Elle avance confiante et souriante, débarrassée de ses vieux oripeaux crasseux, refoulant ses traumatismes. New York, joviale, bouillonne d'une énergie nouvelle teintée de sagesse qui n'existe nulle part ailleurs. Les passants sont détendus, souriants, les usagers du métro polis et prêts à vous tendre la main. Il suffit de se promener dans Central Park pour s'en convaincre. Au milieu des étendues de pelouse fraîche s'allongent des garçons à la peau fine et laiteuse, tels des angelots échappés d'une peinture de chapelle Catholique. Ils bouquinent, font du sport, quelques assouplissements. Les oiseaux chantent et le ciel est bleu. L'été à New York sera chaud et suave comme un bagel à la confiture. Alors TÊTU, chiante New York? Non, juste alanguie et souterraine, encore plus mystérieuse, désirable et envoûtante qu'avant.

Eléphant rose

2011-05-23T12:58:00.001+02:00

On déballe, on déballe. A vrai dire, tout s'emballe.

L'actualité ne nous a laissé aucun répit ces dernières semaines : Séïsme au Japon, alerte nucléaire à Fukushima, guerre en Lybie, mariage royal, canonisation de JP2, mort de Ben Laden, Grossesse de Carla Bruni-Sarkozy, affaire DSK. Avec le tsunami causé par l'arrestation du favori des sondages pour la présidentielle, je pensais qu'on allait enfin pouvoir souffler un peu tellement on en avait bavé, mon cerveau s'étant littéralement transformé en flash info permanent. Je prépare tranquillement mon départ pour New York City depuis quelques jours, en essayant de ne pas trop penser au 71 brodway et en me disant qu'avec un peu de chance mon chemin croisera celui du charmant correspondant d'I-télé, le blondinet Marc de Chalvron. Parfois le destin déboule sans crier gare. Là, en l'occurrence, c'est le nuage Islandais qui déboule, et c'est pas pour arranger nos affaires. L'inquiétude commence à poindre, et dans ces moments là, ma seule parade est de me mettre le nez à la fenêtre avec une Virginia Slim à la main. Mon état émotionnel se tend comme un string. Je scrute le ciel. Le nuage approche mais je me concentre pour faire tourner les vents. J'insipre, j'expire. L'oxygène me grise et m'étourdit. D'ici à ce que je vois un éléphant rose dans le ciel...

Un bout qui dépasse

2011-05-10T22:47:00.008+02:00

Mai 2011. On crêve de chaud à Lyon. Pas l'ombre d'une goutte de pluie depuis plus d'un mois. L'atmosphère chargée en poussières, particules et pollens semble comme irradiée par un soleil de plomb aussi chaud qu'éblouissant. Le souffle du vent du sud s'est assagit mais la lourde chaleur brumeuse enduit la ville d'une poisse inattendue et grisante. Drôle de temps pour un printemps. Difficile de trouver les vêtements adéquats. Mon jean me pique les cuisses, le col de mon polo me gratte, le bonbon me colle au papier. J'ai besoin d'air, besoin de vert. Ce midi je déjeune comme d' habitude dans un jardin charmant, proche de mon lieu de travail. Le square Jacob Kaplan. La sécheresse est passée par là, les pins sont rabougris, la pelouse jaunie, la lumière implacable. Les poubelles débordent de boites de taboulé et de papiers gras. Malgré tout nos efforts, rien n'est jamais vraiment parfait. On plante des arbres, on prends le temps d'entretenir un joli jardin mais la petitesse des poubelles traduit un certain manque de prévoyance et nous offre le spectacle sale et pitoyable d'une société qui produit bien plus d'emballages que de poubelles. Malgré nos efforts pour rester lisses, il y a toujours un bout de nous qui dépasse et nous trahit. La semaine dernière, j'ai passé un entretien professionnel pour évoluer dans mon entreprise. Cela n'a pas fonctionné. Pourtant j'étais chic et élégant, ne laissant rien paraitre de ma nature profonde. Je ne rentrais sans doute pas dans les cases que remplissait consciencieusement le recruteur en face de moi. Je dépassais hors du cadre que je m'étais fixé. Un bout en trop quelque part. Malgré moi. Ce samedi soir, sans doute pour évacuer la pression de la semaine, avec Rudolf, nous nous sommes mis en chasse de tout ce qui dépassait dans les couloirs du "Crazy "et dans les escaliers du "Friends". Manque de bol, le bout en trop n'est jamais là ou on l'attends. Retour au jardin. Alors que je mâche religieusement ma salade de riz et que mon esprit vagabonde sur les images du weekend, mon regard se porte au loin. Entre les pins, émergeant dans le ciel vaporeux, un bout de crayon dépasse. Rature dans la marge. Et pas de gomme pour l'effacer...

Couronne et pièces montées...

2011-04-30T01:12:00.006+02:00

Aujourd'hui c'était le jour du mariage. Le mariage Royal du siècle. La couronne Britannique vient de lâcher un troupeau d'hippopotames chapeautés et de girafes en dentelles. Une avalanche de guimauve meringuée, un tonnerre de mémés en gaines 18 heures. Le monde tremble. Mais le monde applaudit et regarde, fasciné, la valse des familles régnantes d'Europe invitées sous les voutes vertigineuses de l'Abbaye de Westminster. Il faut dire que la nouvelle Princesse Katerine a un charme dévastateur, un glamour fou! Quant au Prince, je dois reconnaitre qu'il a bien belle allure. La vieille monarchie Anglaise, donnée pour morte à la disparition de Diana et aujourd'hui ressucitée, semble débarrassée de ses vieux démons et porte la ferveur de tout un peuple qui, quoi qu'on en dise, reste un modèle de vitalité économique et culturelle dont le rayonnement semble plus que jamais accru en ce début de XXI ème siècle. La Royauté, vitrine de la toute puissance, blockbuster en V.O. de langue Anglaise. Le mariage du jour est un film de cinéma, une superproduction aux décors somptueux, un chef d'oeuvre pour les deux milliards de téléspectateurs qui l'ont suivi à la télévision. En France, ce n'est pas avec la cinquième république que nous allons captiver l'audimat mondial. Nous avons guillotiné nos rois, renié notre histoire. Les Français, peuple régicide embarqué depuis plus de deux cent ans dans une errance politique sans fin, allant de la terreur au régime de Vichy, en passant par le grotesque empire Napoléonien et agonisant aujourd'hui sous un "liberté égalité fraternité" à bout de souffle. Les Anglais eux, assument tout : les riches, les pauvres, les différences, l'inégalité comme partie intégrante de l'humanité, les religions, les castes, le commonwealth, leur défiance vis vis de l'usine à gaz Européenne, les toilettes rose bonbon de la Reine, les excentricités de la pop culture. Ils n'ont surtout pas la prétention de porter des valeurs dites universelles. On peut toujours dire que la monarchie Britannique est une monarchie d'opérette mais j'ai de plus en plus le sentiment que c'est notre république qui est montée de toutes pièces.

L'observatoire

2011-04-17T22:36:00.000+02:00

De chez moi, je vois le soleil, le ciel, la ville. Dans ce triangle parfois je tangue. Aujourd'hui dimanche, il est 18 heures, je rentre d'un déjeuner champêtre. Rudolf me dépose en bagnole. 8 rue du plâtre, je grimpe les marches, cinquième étage, j'ouvre la porte, les fenêtres. Le soleil baigne la pièce toute entière. Les tomettes brillent sous la lumière orangé du soir. Je me penche sur les rebords. Le ciel, la ville et moi. Le problème avec cette trilogie c'est qu'on ne fait pas sa vie à trois. Il faut choisir. Vivre au coeur de la ville sans y être vraiment. Regarder le ciel sans pouvoir le toucher. Et ce moi qui m'échappe toujours quand je crois l'avoir trouvé. Un triangle pas facile à manier, qui m'emporte parfois trop loin. Mais ce soir, la vue est tellement belle et le soleil tellement doré que je n'ai envie d'aller nulle part ailleurs. De mon petit observatoire, l'immensité de la ville et la clarté du ciel devant moi semblent me dire que ce n'est que le début de l'histoire.

Poussez-vous!

2011-04-13T23:31:00.000+02:00

Plus personne ne se pousse nulle part! Dans la rue, je passe mon temps à éviter les piétons qui semblent propulsés par je ne sais quelle force mystérieuse. Poussez-vous je suis pressé semblent-ils me dire. Heureusement que ma réactivité et mon agilité légendaires sont là pour m'aider à éviter ces dangereux bolides. Mais enfin bon, j'ai un peu toujours le sentiment que c'est moi qui dois me charger de les laisser passer. D'ailleurs c'est un peu partout pareil. Marcher paisiblement dans la vie de tous les jours est devenu un parcours semé d'embûches malfaisantes. Quelques exemples. Dans le bus : Poussez-vous, je suis Lyonnaise! Cours Franklin Roosevelt, la valse des poussettes le samedi après-midi : poussez-vous, je suis enceinte! Dans les files d'attentes des supermarchés : poussez-vous, j'ai des surgelés! En bas de chez moi, les vendeurs de la boutique Graphiti : poussez-vous, je suis dans la mode! Rue de la république : whao pousses-toi chui une racaille avec une casquette! les journées ressemblent de plus en plus à une piste de ski noire. Ce soir, enfin tranquille at home. Comme d'habitude j'observe le ciel rosé du couchant. Un avion passe au dessus de Fourvière, laissant derrière lui des petits moutons blancs. Même les pilotes s'y mettent. Hier après-midi à JFK, un gros porteur heurte un petit jet innocent : Poussez-vous , je suis un A380!

La fonte des glaces

2011-04-08T14:35:00.000+02:00

Voilà ça y est, nous y sommes. Le réchauffement climatique attaque! Il était temps, ça fait des lustres qu'on nous en rebat les oreilles, j'étais personnellement très impatient d'en voir les premiers effets. Je déteste le froid, j'en ai toujours eu horreur. Le froid pourquoi faire? Skier? Quelle idée! Un bonhomme de neige? Pour les enfants c'est joli mais qu'est-ce que ça fond vite! L'avantage avec le chaud c'est que, d'une part, ça ne pique pas et que, d'autre part, ça coûte moins cher en électricité, en fringues, en godasses, en nourriture, en tout ou presque. Un jean, un polo, une tomate, un peu de féta et hop, tout le monde dehors. La chaleur c'est écolo, même si les spécialistes du monde entier nous disent le contraire. D'ailleurs il suffisait de se promener dans les rues de Lyon cette semaine pour s'en convaincre : petites robes légères, lunettes de soleil XXL, sourires charmeurs, poses lascives en terrasse, vélos, piétons, quand il fait beau qui a envie de prendre sa voiture? Le soleil brille, le thermomètre monte et les teenagers s'embrassent sur des pelouses recouvertes de pâquerettes. L'amour pas la guerre. Alors que l'ère du béton s'achève, je regarde les immeubles métalliques de Confluence semblant fondre sous une chaleur record. Je me dis qu'il serait bon de profiter un peu de cet étonnant printemps. En attendant la fonte des glaces je prends mon vélo et je file au parc...

A voile et à vapeur...

2011-03-28T23:57:00.004+02:00

Je vis dans un monde formidable. J'ai une famille, des amis, un travail, un chouette appartement dans une ville très belle, j'ai internet, le câble, un mobile, un ordinateur, je sors un peu (beaucoup), je me ballade, j'essaye de vivre au jour le jour sans me poser de questions. Bref j'ai tout, enfin tout ce qu'un garçon de mon espèce peut espérer. Mais j'ai bien compris que je n'avais pas assez. Enfin plus exactement, on me le fait comprendre. On compare! Je pourrais avoir un appartement plus spacieux, avec une terrasse par exemple. Je pourrais avoir un boulot mieux rémunéré, avoir encore plus d'amis et éventuellement un copain, plus de muscles, plus de fringues, de baskets, de bouteilles de parfum. Les gens veulent que j'ai "plus de tout". Le "on" et "les gens", quel étonnant fourre-tout! C'est stupéfiant comme ils se soucient de mon bien-être. Moi ça m'énerve! D'ailleurs, je m'amuse à faire des tests pour étayer mon raisonnement. Par exemple j'aime bien la série "Dexter". Si je dis en société que j'aime bien la série "Dexter", on va systématiquement me répondre "t'en es à la saison 5?". Non, j'en suis à la saison 4, j'avais pas compris les trois premières! Autre exemple, je parle de mes vacances à Punta Cana et du déroulement du vol. Il y a une chance sur 2 pour qu'on me demande "tu as été surclassé?". Ben non, pas de bol! J'ai voyagé avec les pauvres et les beaufs! Je passe sur les "es-tu propriétaire?", "tu devrais te muscler un peu plus les pectoraux" ou "tu devrais venir tchatter sur GrindR, il y a plus de monde", ça me fait hurler! En conclusion, je suis complètement à la ramasse, si j'en crois la grande majorité de mes contemporains. Mais je m'en doutais déjà un peu. Je suis un lent. Et dans cette grande course à l'échalote qui ressemble de plus en plus à un marathon sans fin et surtout sans but, j'ai décidé de couper les gaz, d'arrêter le moteur. J'ai envie de souffler et de le faire savoir. La prochaine fois qu'un client me demande à quelle heure il arrive à New-York en partant à 8h35, je lui réponds : "Prenez le bateau". Et à voile de préférence!

Le Paon

2011-03-22T22:40:00.004+01:00

Le Paon est un bel oiseau qui m'a toujours particulièrement intrigué. J'ai longtemps cru que le Paon était une femelle, une sorte de Marie-Antoinette version volatile ornée d'un panache de plumes extravagantes, trop belle et trop oisive pour tenter un improbable envol. Mais le Paon, du moins celui qui fait la roue et étale en éventail les longues plumes irisées de sa queue, est un mâle. La femelle du Paon, la vraie, est la Paonne, beaucoup plus proche de l'aspect de la Dinde sa lointaine cousine. Mais ne croyez pas que je fais ici propagande de quelque discours machiste. Je vous livre simplement mon amour et ma fascination pour le Paon. Il est vrai qu'on a peu souvent l'occasion d'en voir en liberté, en tout cas jamais au détour d'un bosquet dans les parcs de Lyon, même si on en trouve quelques spécimens dans les poulaillers de la Tête d'Or. Dans les magnifiques jardins parfaitement entretenus de l'hôtel IFA Bavaro à Punta Cana, les Paons, Paonnes et Paonneaux évoluent en totale liberté. Ils déambulent sur les pelouses verdoyantes et humides, font de petits pas gracieux en remuant légèrement la croupe, prennent des postures majestueuses sur les troncs des cocotiers, sautillent délicieusement vers vous lorsque vous grignotez des biscuits, s'arrêtent devant la porte entr'ouverte du bungalow et vous surprennent la lune à l'air, en train d'enfiler un maillot de bain. Le Paon fait la cour à sa belle, pousse des petits et des grands cris, nous impose sa virilité triomphante, glamour et complètement baroque. Le Paon irradie de bonheur. Le Paon est libre. Darwin, et sa théorie de l'évolution ne comprenaient pas l'existence des Paons. En effet, un animal aussi voyant et aux couleurs tellement extravagantes, aux cris si aisément reconnaissables et perceptibles, et courant aussi lentement, aurait dû disparaître depuis longtemps parce qu'il était mal adapté à son environnement. Charles Darwin disait que les Paons étaient son cauchemar. Je pense qu'il n'avait rien compris. Au contraire le Paon est un rêve. Celui de la masculinité retrouvée. Loin de la bière, du foot et des costumes trois pièces ringards, Messieurs, à vos chapeaux à plumes!

Black Palms

2011-03-16T10:30:00.000+01:00

Je me souviens de cette chanson de Royksopp "What else is there" ou il était question d'un rêve virant au cauchemar, d'une jeune fille qui se trouvait seule sur une route au milieu des lumières et des explosions, dont personne n'entendais les cris. Il était aussi question d'un dernier voeu à faire et de l'impossibilité de choisir lequel. J'ai toujours été fasciné par cette chanson, de l'imagerie qui l'entoure, du mystère qu'elle contient. Aujourd'hui, alors que l'information s'emballe sur nos écrans et que notre monde se débat dans de multiples et mortelles réactions en chaîne qu'il a lui-même créées, je m'imagine volontiers dans la peau de cette jeune fille de la chanson prise dans la tourmente, impuissante. Et si il ne me restait qu'un seul voeu à faire, je ferais sans hésitation celui de me retrouver sur cette magnifique plage de Punta Cana où j'étais il y a un mois, en vacances avec mes amis. L'éclat du soleil, le vert transparent de l'eau, la légèreté des feuilles de cocotier flottant dans l'air salé. Toujours une petite musique dans la tête, le corps tout chaud, évoluant lentement sur le sable doré le long du rivage. Oui, j'opte sans réfléchir pour quelques instants d'éternité. Certains me trouveront probablement futile et décérébré. Peu m'importe! Je ne suis pas dupe, je sais bien que l'ignominie se cache derrière la gracieuse silhouette des palmiers, que le fruit du cocotier peut-être empoisonné. Mais je préfèrerais toujours la beauté du décor à l'obscurité angoissante des coulisses.

La Cape et l'épée

2011-03-08T01:10:00.003+01:00

Ballet de mannequins poudrés aux yeux charbonneux, valse des modèles magnifiques, tourbillon des coiffures et des parures, le faste et le glamour inégalé de la fashion week de Paris ont bien failli exploser en plein vol cette année.

Le départ forcé en décembre de la grande prêtresse de la mode, Carine Roitfeld, débarquée de la direction de Vogue France avec perte et fracas en décembre semblait déjà de bien mauvaise augure pour cette première semaine du mois de mars 2011, mettant à vif les petits nerfs du microcosme de la mode. Mais personne n'aurait imaginé une bombe de l'ampleur de ce que l'on appelle désormais l'affaire Galliano. Quelle catastrophe pour une maison comme Dior, à la vielle de son défilé de prêt-à-porter! Galliano, directeur artistique depuis 15 ans d'une maison qu'il a débarrassée de son image désuète pour la porter sur les sommets de gloire ou elle se trouve actuellement. Une chose est sûre, l'enfant terrible de la mode, créateur de génie dont l'immense talent n'est plus à démontrer, a salement dérapé.

John Galliano, malgré son statut de star, n'en reste pas moins un homme. La perte de son compagnon, le suicide de sa meilleure amie, la spirale de l'alcoolisme ont eu raison (momentanément je l'espère) de sa santé mentale. Comme l'a déclaré Jean-Paul Gaultier, ont peut faire dire ce que l'on veut aux images sorties de leur contexte, surtout lorsque elles mettent tristement en scène un homme ivre et seul à une table de café et à qui on semble presque suggérer les phrases horribles qu'il prononce. On dit qu'il faut toujours juger un homme non pas à ses paroles mais à ses actes. John Galliano serait il raciste ou pire, antisémite? Je ne le crois pas. Le multiculturalisme, la richesse et la fantastique beauté de son oeuvre nous prouvent le contraire. Le créateur a déjà quitté la France pour l'Arizona ou il serait entré en cure de désintoxication dans un établissement privé (la clinique Meadows) laissant Paris en plein psychodrame.

Les stars de la mode sont décidément sur le fil cette saison. On apprenait aujourd'hui que Christophe Decarnin, le talentueux et non moins séduisant Directeur artistique de la maison Balmain serait lui aussi entré dans une clinique psychiatrique pour dépression nerveuse. Le suidice d'Alexander McQueen l'année dernière nous avait montré la face sombre des sunlights de la mode. Tel le tranchant d'une épée de Damoclès au dessus des icônes de la création, la chute foudroyante de John Galliano clôt sans aucun doute l'ère des designers superstars et annonce la redistribution des pièces sur l'échiquier de la mode. Chez Dior, c'est le retour de la cape, fantômatique et somptueuse. Fin de règne belle et triste pour Galliano. L'éclat malgré la polémique.

La Zizanie

2011-02-28T23:59:00.000+01:00

Annie n'est plus ici. Annie est partie. Annie a été la plus grande star Française des années 70, la plus populaire, la plus aimée. La plus malmenée, la plus oubliée sans doute. Mais je n'aime pas les larmes et encore moins les hommages pompeux. Annie Girardot était l'actrice fétiche de mon enfance. Je la revois suspendue à la cuisse de Jupiter avec Philippe Noiret, en furie contre Louis de Funès dans sa serre inondée de pétrole, fumer des clopes avec sa blouse blanche sur le dos dans "Docteur Françoise Gaillant", jeter les fringues de son mari par la fenêtre en pleine nuit dans "Vas-y maman", régner d'une main de fer sur le domaine familial du "Vent des moissons". Un film du dimanche soir avec Annie Girardot, ça donnait la pêche pour toute la semaine d'école. Annie la maman, la grande soeur, la bonne copine, la grand-mère indigne, l'amoureuse, la femme de tête. Annie l'énergie. Je la trouvais incroyable, indomptable. Un modèle d'affirmation de soi, mélange de force et de fragilité. Elle était toutes les femmes et tellement elle-même surtout. Mais Annie est comme tout le monde, et un jour il faut "rendre les clés". Et j'aime autant vous dire qu'hier quand elle est arrivée là-haut on ne sait où, le "proprio" a sans doute passé un sale quart d'heure. On peut compter sur elle pour lui remettre les points sur les I. Une sacrée zizanie!

La caravane de l'étrange - tome 3 : PAOLA

2011-02-12T18:40:00.000+01:00

Mais qui est Paola? Un homme? Une femme? Est-elle Brésilienne? Française? Ouzbèque? Personne ne le sait vraiment. Elles est l'une des égéries du quartier Parisien du Marais et la speakerine la plus plantureuse de Télé-Marais. Enfin si on peut dire que Paola est une speakerine. Et si on peut dire que plantureuse est un mot suffisant pour décrire la sensualité pachydermique qui se dégage d'elle. Quand Paola présente les soirées du Gay Paris, c'est "Oh la la les beaux garçons", "oh la la c'est chaud", "Oh la la la la la", et ainsi de suite, en boucle pendant un quart d'heure, une demi-heure et plus. Paola arrive, branchez le magneto! Hormis le fait que ses lèvres semblent avoir été découpées à la scie-sauteuse et qu'en été elle traine en mules de romanichel rue des archives, Paola c'est surtout une paire de nichons célestes. Les Twin Peaks des produits laitiers! Elle pourrait être la Mère nourricière de tout un peuple, elle se contente d'arborer une couronne en strass de chez tati. Paola n'a sans doute pas la reconnaissance qu'elle mérite. Peut-être préfère-t'elle la suave nonchalance d'une carioca sur le retour aux fastes de la vraie célébrité. Paola s'en moque. Paola glande et sa notoriété de quartier lui va très bien. Alors, pendant que d'autres se tuent à vouloir être les plus belles, les plus chics, les plus ceci ou cela, Paola donne le sein à qui le veux! Pour vous dire bonjour, elle donne un coup de mamelle droite, quand elle est sur scène, brillante et fastueuse telle une icône des favelas, elle vous serre le crâne entre ses immenses loches jusqu'à vous couper le souffle. Elle rejète la tête en arrière, lance un rire tonitruant et, roulant les "r", balance un "oh la la Chérrrrrri"!

Un balcon sur Lyon

2011-02-08T01:06:00.005+01:00

Rien de tel qu'un bon bol d'air un dimanche ensoleillé après un samedi soir embrumé par les vapeurs de Vouvray et de Smirnoff Ice mélangées. L'avantage de vivre à Lyon, c'est qu'on peut rentrer en titubant du "Crazy" à 7 heures du matin et grimper sur les hauteurs quelques heures plus tard. On peut vivre en ville et sortir à la campagne en quelque sorte.

Les Monts d'Or, voilà un bien joli nom pour un endroit huppé et confidentiel. Un nom un peu mystérieux, qui évoque les légendes de l'histoire et la nature sauvage. Un petit Beverly Hills à la Lyonnaise, truffé de propriétés somptueuses, aussi bien classiques que contemporaines, dissimulées aux portes de la ville dans la végétation des collines verdoyantes. Ravins, petits canyons, pentes douces et abruptes, portails fermés, piscines couvertes, hauts murs et baies vitrés, les villas ont un point commun : une vue imprenable sur la vallée. Par la route sinueuse, tout en haut du Mont Cindre, se dresse la chapelle de l'Ermitage. Et un peu en contrebas, l'Ermitage, un hôtel-restaurant fait de béton, pierre, verre et acier. L'endroit est très beau avec son petit air de la "maison Stahl" de Pierre Koenig à Los Angeles.

Lunettes de soleil, cigarette, verres de jus de fruit, salon d'extérieur en métal, les familles et les noctambules de la veille se mélangent sur la terrasse en bois, à flanc de colline. Le soleil brille, il fait doux mais l'air frais maintient une brume sur la ville en contrebas. A l'intérieur, on dresse les tables du restaurant pour le service du soir, derrière les baies vitrées. Voilà l'endroit idéal pour un diner romantique en tête à tête. Si je ne m'étais pas pris un vent la veille, j'aurais pu sortir le grand jeu en invitant ici ma nouvelle conquête. On a le droit de rêver un peu non?

Le temps des révolutions

2011-01-31T22:35:00.007+01:00

Sur la scène internationale, les évènements se précipitent. Les régimes basculent, les dictateurs serrent les fesses ou se tirent avec les lingots. Mais à ceux qui l'auraient oublié, ce n'est pas en quelques semaines qu'une vraie démocratie prend forme. En si peu de temps, l'instabilité s'installe. Et la marche vers la liberté n'est pas forcément synonyme de prospérité immédiate. C'est un chemin long qui peut être dangereux. La culture de la démocratie s'acquiert sur plusieurs générations. Mais là n'est pas le sujet, et puis je m'y connais si peu en géopolitique. Je me garde bien d'avoir une analyse, je laisse ça aux journalistes de I-télé et BFM TV. Et c'est bien là le vrai sujet de mon article. Depuis plusieurs jours, me voilà vissé devant mon petit écran à guetter la moindre apparition de deux fringants reporters, correspondants de deux rédactions Françaises au Caire : Marc de Chalvron pour I-télé et François-Xavier Ménage pour BFM TV. Deux beaux mecs qui assurent, micros au point, reportages en direct, droits dans leurs baskets de jour comme de nuit, qui nous décryptent les évènements avec courage et pertinence. Marc, les cheveux blonds dans le vent de la révolte, analysant les mouvements de foule derrière lui; François-Xavier en blouson et écharpe luttant pour faire entendre sa voix au milieu des manifestants. Ces deux là sont faits pour s'entendre, j'en suis certain. Le mariage gay de deux brillants reporters dans la tourmente de l'histoire, ça serait une sacré révolution non? Mais peut-être se connaissent-ils déjà...

Parti sur terre

2011-01-30T12:24:00.000+01:00

Aujourd'hui il fait gris sur Lyon. Cette brume grise et vaporeuse que je n'aime pas beaucoup, qui a le don de cacher Notre-Dame de Fourvière de mon regard et de faire monter une atmosphère pesante de mystère autour. L'air pue le désoeuvrement, l'ennui. Comment s'occuper un dimanche à Lyon sous le brouillard? La sensation d'avoir à la possibilité de faire une multitude de choses et de n'en avoir ni l'envie ni le courage. Absence de structure. Pas facile de structurer une journée qui s'annonce lente et molle. Pas facile de structurer sa vie non plus d'ailleurs. Pas facile de garder un cap quand on ne connait pas toujours le sens du vent. Je regarde les toits, la ville est silencieuse et semble s'échapper. Sentiment d'étrangeté, comme si j'avais été transporté dans un endroit que je ne connaissais pas et que j'observais méticuleusement. Je mets un fond de musique pour occuper l'espace. Le morceau s'appelle "Gone to Earth". Oui c'est vraiment ça, aujourd'hui il me semble avoir fait un long voyage depuis la Lune, ma maison, et d'arriver sur Terre. La Terre que je contemple tous les jours et que je connais si peu finalement...comme un apatride qui a le regard permanent de la nouveauté et de la découverte. Parti sur Terre.

Meurtre mystérieux à Hollywood

2011-01-25T00:20:00.008+01:00

Vendredi soir sur TV Breizh, lors d'une soirée d'errance télévisuelle, je suis tombé sur un épisode de Columbo, un des plus anciens, un des plus particuliers aussi, intitulé "Lady in waiting", 'L'attente" en Français.

J'aime beaucoup ces vieux épisodes, leur aspect vintage ajoutant une note de mystère supplémentaire. Renseignements pris, "Lattente" est le cinquième épisode de la première saison de la série, et fut diffusé à la télé Américaine le 15 décembre 1971. L'épisode se déroule dans la haute société Californienne avec pour décor un inquiétant manoir de style Tudor, caché dans la végétation luxuriante des quartiers huppé de Los Angeles. Beth Chadwick, timide héritière d'une grande compagnie familiale, maintenue dans l'ombre de son frère Bryce, le tue sous l'emprise de somnifères en prétendant avoir été surprise et l'avoir pris pour un rôdeur. Le plan ne se déroule pas comme prévu, et Columbo entre en scène pour le meilleur et pour le pire.

Couleurs marron, moquettes épaisses, cols pelle à tarte, brushings soyeux aux reflets cuivrés, musique stridente, je me délecte de ce suspens capiteux qui me ravit, pelotonné sur le canapé. Je jette un oeil par dessus mon épaule, on est jamais trop prudent.

Qui a tué Ronni Chasen, l'amie des stars?

Voilà en tout cas une affaire qui aurait sans aucun doute donné du fil à retordre à mon lieutenant favori.

Ronni Chasen, était une publiciste à l'ancienne, très respectée et reconnue pour ses campagnes de promotion en vue des Oscars. Agent de nombre de noms prestigieux à Hollywwod, dont Michael Douglas, et attachée de presse incontournable, Ronni Chasen s'était occupée récemment de la promotion du film "BURLESQUE" avec Cher et Christina Aguilera. Qui a pu assassiner une personnalité appréciée de tous et une femme âgée de 64 ans à qui on ne connaissait aucun ennemi ? Pour quel motif ?

Dans la nuit du mardi 16 novembre 2010, Ronni Chasen, prise pour cible, a été froidement abattue au volant de sa Mercedes-Benz près de Sunset Boulevard à Beverly Hills alors qu'elle revenait de l’avant-première du film "BURLESQUE", organisé au célèbre Grauman's Chinese Theater à Hollywood. Avertis par des voisins alertés par le bruit, les secours ont découvert la scène d’une véritable exécution. Touchée par cinq balles, à la tête et à la poitrine et transportée d’urgence à l'hôpital Cedars-Sinai Medical Center de Los Angeles, elle a été déclarée morte peu après son admission. Femme opiniâtre à l’incroyable carnet d’adresse, cette jolie blonde toujours élégante a oeuvré pour les triomphes de «Slumdog Millionaire», «Démineurs» et plusieurs dizaines d'autres films célèbres, dans des batailles de lobbying intense à Los Angeles, gagnées grâce à son travail de l’ombre, fait de sourires et d’attentions.

Pendant plusieurs semaines, les rumeurs les plus folles ont circulé dans le microcosme Hollywoodien, sous le choc, épouvanté par un meutre aussi sauvage et abominable. Vengeance personnelle, double vie, contrat mafieux, Ronni Chasen cachait-elle d'inavouables secrets? Hasard ou coïncidence, elle s'était occupée de la promotion du film "GOMORRA" aux Etats-Unis. Certaines sources évoquent des rivalités familiales avec sa nièce Jill qu'elle avait récemment déshéritée des millions de dollars que constituait sa fortune. Née à New York, Veronica Sue Cohen, dite Ronni, n'avait jamais été mariée et n'avait pas d'enfants.

L'affaire Ronni Chasen a pris un tournant décisif le 1er décembre 2010, lorsque l'un des suspects, un dénommé Harold Smith, condamné à plusieurs reprises pour cambriolages et actes de violence, s'est donné la mort alors que la police venait le chercher pour l'interroger. Ce dernier s'était vanté auprès de quelques voisins d'avoir assassiné Chasen, en échange de 10 000 dollars. Les analyses ont finalement révélé qu'il était bien le tireur. Gros sous, suicide de suspect, le mystère de l'assassinat de Ronni Chasen, n'en finit plus de secouer le monde du cinéma. Je regarde la dernière photo de Ronni, prise le soir de l'avant-première du film "BURLESQUE", un peu à l'écart sur la droite, élégante et absente, elle semble songeuse derrière ses verres sombres et je ne peux m'empêcher d'y voir l'ombre d'une prémonition.

Le Lieutenant Columbo aurait-il pu venir à bout de ce véritable roman noir, vénéneux à souhait?

On est jamais sûr de rien sur les hauteurs sombres et mystérieuses de Hollywood...

We Walk

2011-01-18T14:20:00.001+01:00

Tout est dans la marche. Marcher pour s'oxygéner au parc, marcher vite sur les avenues pour aller travailler, marcher en rythme lors d'une séance shopping et déambuler entre les portants de vêtements, marcher en pressant le pas pour éviter le pire... A chaque marche son slogan et vice versa : Marche blanche, marche funèbre, marche de protestation, marche de solidarité, marche révolutionnaire. Marcher c'est vivre, exprimer, protester, s'engager. Allons enfants de la patrie marchons marchons...plutôt que de rouler, car pierre qui roule n'amasse pas mousse! Alors, quand je visse les écouteurs dans mes oreilles et que je marche en rythme sur le boulevard Vivier-Merle, devenue piste de décollage à travers le filtre fumé de mes verres solaires, l'air et la musique se mélangent et me grisent, mon pouls augmente, mes jambes me portent, accélèrent. L'horizon est dégagé, je file droit devant. Quand je marche, j'en suis sûr, tout est possible.

Lettre de Chance et chaussures abandonnées...

2011-01-13T15:07:00.001+01:00

Avant hier, en ouvrant ma boîte aux lettres, je trouve une enveloppe ouverte, avec un petit numéro 14 en stylo bleu en haut à gauche. Je me suis dit, ça y est, mon prince charmant est arrivé, il m'observe depuis plusieurs jours et là, il se lance, il me déclare sa flamme! Tu parles! Au lieu de ça, je découvre une lettre photocopiée qui raconte une histoire abracadabrante de chance qui a fait plusieurs fois le tour de la terre et qui tombe sur moi maintenant, comme ça, élu entre tous du jour au lendemain. Seule contrepartie : je dois photocopier la présente missive en 29 exemplaires et la distribuer autour de moi sous peine qu'une terrible malédiction ne s'abatte sur mes frêles épaules. Mince, manquait plus que ça, un ultimatum ésotérique! La lettre est très précise et cite des exemples de personnes qui n'ont pas fait suivre ce courrier et sont mortes brûlées vives, écartelées ou ruinées, oubliées de tous. Quel effroi! Mon premier réflexe a été de la déchirer, mais je me suis ravisé. Pour être honnête je me suis tâté une bonne journée avant de décider du sort de cet intrigant document. Mais la raison l'a emporté, heureusement. Non mais j'allais tout de même pas me coller 29 photocopies et une distribution dans les boîtes aux lettres de bon matin pour une malédiction ridicule! Surtout que la photocopie je l'aurais faite au boulot et qu'avec mon bol j'aurais bien trouvé le moyen d'oublier l'original sur la vitre. J'aurais eu l'air de quoi si mon chef était tombé dessus? De la réincarnation de Madame Soleil? Et les enveloppes, qui va les payer? C'est quoi ce truc, un dumping masqué pour faire bosser les papetiers? Le pire, c'est que l'andouille qui l'a balancé dans ma boîte aux lettres avait pris le temps de faire les copies, de les mettre sous enveloppe, de les numéroter et de les distribuer. J'en reviens pas. En 2011, en France, dans un pays moderne et développé, nos voisins croient encore à des balivernes, des légendes urbaines, des superstitions macabres. Après tout, si c'est vrai, je risque quoi? La mort? C'est pas un scoop. Non non et non. Je suis libre, je m'affirme, je ne vais pas sombrer dans la peur alors que l'année ne fait que commencer. Je m'en suis débarrassé. Je l'ai glissée discrètement dans une boîte aux lettres de la Poste. Place Meissonnier, en bas de chez moi. Je suis maudit désormais. L'étau se resserre. J'ai déjà reçu, hier, un texto à faire suivre du même type. Je l'ai détruit histoire d'enfoncer le clou et d'être maudit pour quelque chose. Les forces occultes m'épient, me traquent. Je le sens. Peut-être que je disparaitrais du jour au lendemain, en laissant mes pompes au milieu de la chaussée, happé par les démons sortis de l'enfer. Toutes ces chaussures sans propriétaires, j'y repense, la voilà peut-être l'explication. Foutaises. Les miennes je les ai payées 30 euros en solde, et c'est avec ça que je vais leur botter le cul à toutes ces croyances...

Somewhere

2011-01-09T21:29:00.000+01:00

SOMEWHERE est une énigme. Sofia Coppola filme le rien, l'ennui, l'oisiveté, la dépression. Elle nous montre un univers que nous ne connaitrons jamais, celui des stars d'Hollywood. Elle fixe sur la pellicule un monde doré et éphémère, aspiré par sa propre vacuité. Elle rend le glamour tragique. Sans rythme, sans effets, juste avec sa petite voix à elle. Elle nous raconte l'histoire de Johnny Marco, acteur à la dérive, incarné par le sublime Stephen Dorff, au sourire enchanteur. Bluffant de naturel. Et elle nous parle surtout de l'essentiel : de la solitude masculine, de l'amour père-fille, de la quête de sens. Johnny Marco est entre deux âges, entre deux époques, il n'existe pas vraiment si ce n'est dans ses films. Sa fille Cléo, jouée par la toute jeune Elle Fanning, le ramène à la vie réelle par petites touches, par des petites attentions, par sa fraîcheur communicative. C'est beau, touchant, minimaliste. Il ne se passe rien et plein de choses à la fois. Et puis il y a Los Angeles, cette ville que je connais bien, cité has been qui me fascine et me fait peur : cet état de solitude extrême qui vous assaille sous le soleil brûlant de Californie. L'angoisse qui vous étreint lorsque vous roulez sur les freeways désincarnées de cette ville glaciale recouverte de palmiers. Los Angeles dans SOMEWHERE est éblouissante et photogénique, merveilleusement bien filmée. C'est drôle car finalement ce Johnny Marco me ressemble un peu, et en ce début d'année 2011, alors que tout reste à faire et à écrire, je me sens soudainement moi-même un peu ailleurs. Quelque part. Mais cette fois j'ai la bonne direction. Je garde le cap.

Absolutely Fabulous

2010-12-27T11:03:00.000+01:00

2000-2010. Une période se referme. Mais comment qualifier, comment appréhender les dix années qui bientôt s'achèvent sans me prendre les pieds dans le tapis? Ai-je le recul suffisant pour entrevoir l'immensité des bouleversements dont je viens d'être le témoin? Dix ans qui auront irrémédiablement changé le cours de l'histoire. Et le cours de ma vie. Dix années pendant lesquelles l'ancien monde, celui de mon enfance, aura définitivement disparu. Le XXème siècle s'est achevé dans la cacophonie la plus totale, coincé quelque part entre la chute du mur de Berlin et l'hécatombe des années SIDA. Le XXIème siècle s'est invité dans mon téléviseur sans crier gare, avec une entrée sur scène fracassante et ahurissante, le 11 septembre 2001, marquant la mémoire collective d'une empreinte indélébile. Et faisant place nette. Du balais! Hyper médiatisation, sur-informatisation, bienvenue dans l'ère de l'Iphone et de la foufoune électronique! La société de l'évènement semble vouloir m'imposer le culte de la superproduction permanente. Je frissonne devant les images du tsunami en 2004, je m'indigne des milliards perdus pendant la crise, et là je décroche définitivement. Fin du zapping. Fin de la diversion. Le Hold-up du siècle aura eu raison de ma patience! Si il y a bien une leçon que je dois tirer des ces dix années médiatiquement éreintantes, c'est qu'un battement d'ailes à Pékin ne provoquera plus un ouragan dans ma salle de bain. Du moins, je ne lui en laisserai plus l'occasion. C'est ma vie et je suis le seul maître à bord. Du haut de mon perchoir, alors que le soleil lèche les toits de Lyon de ses derniers rayons dorés, j'essaie d'imaginer les dix prochaines années. Je coupe le son, j'éteins l'ordi, je me concentre sur la beauté de la vue, je respire l'air frais. Je ne rêve pas, c'est bien réel. L'avenir est fabuleux, j'en suis sûr. Absolument fabuleux!

Objet Noël Non Identifié

2010-12-24T20:59:00.002+01:00

Je ne sais plus quoi trop penser de Noël.

Enfant, évidemment j'adorais ça. J'en étais zinzin. Le sapin, les cadeaux, les vacances, les bougies et les carillons, l'attente surtout, ce suspens allant crescendo à mesure que le jour J approchait. Mais depuis quelques années, Noël est désormais devenu pour moi le symbole de la période la plus froide et la plus triste de l'année. Et puis cette frénésie, cette course folle, cette fièvre acheteuse qui semble s'emparer de tout le monde, moi ça me fait flipper. Pourtant, j'apprécie encore les quelques instants de magie qui se dégagent lorsque je contemple les guirlandes lumineuses, les vitrines fabuleuses, la joie des enfants qui décorent au pochoir les vitres de leur école de petits flocons pailletés. Et puis Noël est une fête sans nulle autre pareil.

Cette semaine, au journal, on nous montre que de plus en plus de Chinois fêtent Noël. Un paradoxe? Pas si sûr. De tradition Chrétienne, la fête de Noël s'est hissée au rang de célébration planétaire. Les grincheux me diront à grand renfort de marketing, certes. Mais l'essentiel est ailleurs. Dans cette volonté de se retrouver, de partager ensemble, entre amis, en famille, Noël fédère des valeurs humaines universelles. Mais je reste lucide. L'appât du gain est un virus redoutable. Et l'orgie commerciale de plus en plus insupportable.

Entre tradition et mondialisation, Noël hésite. Et quand je contemple les immenses sapins lumineux du centre commercial de la Part-Dieu, tels des Golgoths sortis d'un épisode de Goldorak, je me demande si le Père Noël n'est pas un espion de Vega.

La caravane de l'étrange - tome 2

2010-12-20T23:12:00.009+01:00

Mesdames et messieurs, ce soir spécialement pour vous, l'incroyable, l'énigmatique, l'immense Peeeete Buuuurns!

La vie est un paradoxe et je me demande si parfois elle a un sens. Pete Burns semble lui l'avoir en partie entrevu, du moins, il s'est appliqué à traduire cette absurdité dans des travaux pratiques, son visage semblant sorti tout droit d'un cours d'EMT d'un élève de cinquième. Icône transgenre incontestée des années 80, version sulfureuse et subversive d'un Boy George plus consensuel, Pete Burns a enflammé mon coeur et les dance floors avec quelques tubes imparables dont les crossover "You spin me round" et "My heart goes bang". Un look démentiel et provocant comme rarement la Pop Anglaise en a produit. Je me souviens encore de leur passage chez Michel Drucker, lorsque le borgne à la cascade brune s'est invité dans les foyers Français après le journal de 20 heures, le Top 50 en aurait fait une syncope. Tignasse bouclée et mêchée, habillage baroque, poudré à outrance, tel un gentilhomme de "Ridicule" génétiquement modifié avec les chromosomes de Nina Hagen, Pete Burns et Dead or Alive ont traversé les années 80 comme une pluie de météores, entamant une errance musicale de 20 ans uniquement ponctuée de centaines de remix de "Spin me", d'apparitions tonitruantes dans "Celebrity Big Brother" et d'interviews bizarres dans des Talks shows sur les ravages de la chirurgie esthétique. Car petit à petit, le joli minois de Pete à laissé la place à un chantier permanent, devenu sa nouvelle marque de fabrique. J'ai trop aimé Dead or Alive pour manquer de respect à la Diva mais tout de même, ça chie grâve dans le collagène là! Devenu un Golgoth du soleil levant, sorte de "Mulan" avec la voix de Capitaine Caverne, Pete semble vouloir reprendre le rimmel par les cornes. Il a d'ailleurs, l'année dernière, épousé en seconde noces son compagnon de longue date et sort tout juste son nouveau single "Never marry an icon". Son nouveau mari est prévenu!

Un hiver en collants

2010-12-15T00:29:00.002+01:00

Je hais l'hiver. Franchement, vous m'auriez vu hier soir au bureau de tabac de la place des Terreaux en train d'acheter un paquet de cigarettes, c'était un spectacle à vous faire dresser les cheveux sur la tête! Ou froid dans le dos, c'est selon! Entoqué jusqu'aux oreilles, dissimulé sous ma chapka noire et poilue, les gants, l'écharpe, le manteau, la besace Fred Perry en bandoulière, les sacs de courses, le porte-monnaie à la main. Avec tout ça sur le dos, expliquez-moi comment récupérer un paquet de clopes sur le comptoir et ranger sa petite monnaie sans faire s'effondrer tout l'édifice.

Inévitablement, l'inévitable arriva. Le paquet de clopes tombe par terre. Je me baisse pour le ramasser, me relève. Un gant est resté au sol. Je me rebaisse. Mamie derrière commence à s'impatienter, je le sens. J'essaye tant bien que mal de remettre ces satanées microscopiques pièces de 1 centimes dans le porte monnaie en vinyl noir imitation croco. Et bling blang blong, deux pièces par terre. Cette fois la vieille derrière va m'étriper sur place, c'est sûr. Ou bien me faire bouffer ma toque par les trous de nez. Le petit buraliste, assez mignon du reste, me fixe avec un regard oscillant entre effroi et pitié. Putain de merde. En temps normal je lui aurais fait mon plus beau sourire, mais là j'ai l'air d'une cloche et on est pas à Pâques mais à Noël, c'est ballot! Enfin, je ramasse ma pièce de 50 centimes et fais grâce au magasin des misérables 1 cent partis rouler je ne sais où sous le rayonnage de revues porno. Je fais mes adieux au jeune homme et tourne les talons sous le regard assoiffé de sang de Mère-grand. Zezette ressort avec tout son barda, si j'avais su je serais venu avec mon caddie!

Bref, la caillante est là et il va falloir s'y faire. En même temps c'est si beau l'hiver, la neige, le soleil blanc, les ballades sous l'air vif et piquant. Ce n'est pas tant la saison qui nous rend chèvres mais notre rythme de vie inadapté. Jadis, quand il faisait froid, on restait au chaud et on allait mettre une bûche. Maintenant on se tue à vouloir surfer en moufles sur nos I-phone quelque soit la température. Et puis toutes ces épaisseurs de fringues, je n'en peux plus. Je n'ai qu'une envie, rentrer chez moi et me mettre en culotte! D'ailleurs en y réfléchissant bien, je vais me commander des Damart, me constituer une seconde peau seyante et légère, à la façon d'un super-Héro en moule-burnes vintage. Tiens, comme le Batman de chez Yoan. En collants et sous cloche! Décidément, pour Pâques il va falloir que j'attende encore un peu...

Lumières de Lyon

2010-12-11T15:27:00.001+01:00

Paris dans la panade, Lyon dans la lumière.

On parle peu de Lyon. Trente centimètres de neige à Lyon, tout le monde s'en fout. Dix centimètres à Paris et c'est l'apocalypse, la polémique qui enfle. Les Lyonnais eux s'en balancent. Quand il neige, ici on laisse la voiture au parking et on reste chez soi. Pas compliqué.

D'ailleurs nous avons beaucoup mieux à faire. La fête des lumières bat son plein. Quatre jours de fête gratuite et accessible à tout le monde. Un évènement aux origines religieuses devenue une grande messe populaire et laïque. Le "8 décembre" s'est mué en un véritable laboratoire à ciel ouvert aussi bien pour les oeuvres institutionnelles que pour les jeunes artistes plasticiens. Elle est un tremplin pour les créateurs. D'année en année, la fête se renouvelle, innove et mélange allègrement tradition et art contemporain dans un immense fourre-tout lumineux à la portée de tous.

Certains trouveront toujours à redire ou à critiquer. Les lumignons continueront de faire danser leur petite flamme sur les façades de Lyon. Et moi d'allumer la mèche...

Pour Bubulle...

2010-12-06T01:10:00.001+01:00

Bubulle est mort.

Bubulle nous a quittés. Celà fait plus d'un mois maintenant. Damien est inconsolable. Il s'est levé un matin et le petit corps flottait dans le bocal posé sur le meuble du salon de la rue Chaponnay. L'instant d'après, la chasse d'eau s'écoulait bruyamment, emportant Bubulle vers d'autres courants. Une disparition inexplicable, comme il y en a tant, laissant les vivants avec une liste interminable de questions, de doutes, d'interrogations. Ce n'est malheureusement pas le corail de Miami dans l'aquarium qui aura réussi à faire rester le petit poisson parmis nous. "Personne n'aimait Bubulle", Damien n'en démords pas! Selon lui, la cause de sa disparition serait le manque d'amour. Peut-être a-t' il raison? Nous n'attachons pas assez d'importance à ceux qui nous entourent, fussent-ils des chats, des chiens, des insectes, des poissons. Tout est lié. Un battement d'ailes à Tokyo peut déclencher un ouragan en Floride. Alors je vous laisse imaginer ce que peut provoquer le lâcher de Bubulle dans les canalisations d'eau du grand Lyon! Un Raz de marée à Papeete au moins! Et si finalement tout celà n'était qu'une vision travestie de la réalité? Moi je soupçonne Bubulle de nous avoir trompés! De nous avoir fait un plan à la Némo! D'être un fieffé simulateur! Sans doute faisait-il le mort, attendant d' être libéré de son bocal, jeté à l'eau et pouvoir enfin remonter le courant jusqu'à la mer, retrouver sa Doris. Comme dans la vidéo de Sally Shapiro, Bubulle a joué de ruse afin de rejoindre la grosse baleine blanche dont il était tombé éperdument amoureux. Bubulle est loin maintenant. Et libre. Il nous a montré la voie, à nous tous qui restons prisonnier du bocal de verre de nos existences modernes factices. Sortir du bocal, sortir du placard, finalement tout ça c'est pareil. Le petit poisson est un héros. Hip hip hip hourra! Pour Bubulle.

2010-12-01T06:56:00.003+01:00

Greg, Mistinguett, Alison et moi...

2010-11-28T20:16:00.001+01:00

Vendredi 19 novembre, 2h du matin. La tête enfoncée dans l'oreiller, je dors à points fermés lorsque le bip de mon téléphone signalant l'arrivée d'un SMS retentit. C'est un message de Gregory. Il m'envoie très souvent des missives électroniques nocturnes. Peut-être que la nuit l'inspire. Greg ou l'éternel retour d'une passion d'été. Je n'en ai jamais parlé sur ce blog. Il me l'a souvent reproché d'ailleurs. Pourtant il est beaucoup plus qu'une parenthèse. Mais tout cela est très personnel. Toujours est-il qu'il m'envoie le message suivant : "hier j'ai regardé un épisode de L-Word, Goldfrapp y fait une apparition et chante deux chansons. Retour immédiat dans ton univers". Le message est touchant. Hasard du calendrier ou rencontre des grands esprits, je vais justement au concert de Goldfrapp à Paris le lundi 22 novembre. Clin d'oeil chargé de rimmel! Car du rimmel noir charbon, Alison Goldfrapp en portait bien ce lundi. Le Trianon, boulevard Rochechouart, jolie salle de spectacle, théatre à l'Italienne ou Mistinguett fit ses début en 1894. C'est là que j'attends enfin de voir sur scène Goldfrapp, groupe inclassable dont la musique m'accompagne depuis 10 ans maintenant. La foule est dense, le public est au rendez-vous. Je retrouve Régis et Alex dans le froid de la file d'attente. Nous pénétrons dans la salle. Les lustres scintillent, la scène est prête. Tout va très vite. Après une première partie sympa, Goldfrapp fait son entrée dans des collants glam-rock argentés, Charlie Jones et Davide Rossi en tête. Puis Alison arrive, sublime dans son costume d'oiseau noir pailleté. Ainsi débute le pompeusement appelé "Head First World Tour". Le "space donut" du décor reflète les couleurs changeantes de l'éclairage. L'ambiance est à la fois intimiste et survoltée. Les fans chantent. Alison a un peu vieilli, elle n'est plus la poupée Barbie du début. Elle est pourtant sublime et sa voix de miauleuse aérienne reste un enchantement. Pendant 2 heures, je replonge dans nos univers mêlés. C'est Greg qui avait vu juste...

Pick up the phone

2010-11-22T12:17:00.004+01:00

Paris. Ballade sur les quais, dans le Marais, sur le viaduc Daumesnil. Ile de la Cité, Notre-dame, Belleville. Multiplicité des lieux, multiplication de la beauté. Oeuvres d'art et désoeuvrement. Grisaille et sainteté. Boutiques de luxe et puanteur du métro. Ce grand écart permanent me fatigue. Supermarché de la drague à ciel ouvert, Paris m'emmerde et me fascine. Une chose est sûre, le Paris que j'aime est confidentiel. Et imprévisible! Il n'est connu que de moi-même. Au détour d'une rue, je tombe sur un mur de perruques. Surprenant! Si l'artiste a voulu donner un sens à son travail, je ne l'identifie pas. Un hommage à toutes les travelottes tombées sur le champ de bataille? Un leg de la production de DYNASTY qui voulait se débarrasser des perruques de ses divas? Le mystère est entier. En revanche, cette création m'inspire. Un mur de perruques, voilà une bonne occasion de faire l'essayage de l'année et enfin changer de tête. Les tifs ras, quel embarras! Alors que je pousse la porte de la galerie, mon téléphone sonne. Je décroche. Personne ne répond. Stoppé dans mon élan, le rideau de fer de la boutique se met à coulisser devant moi, faisant disparaitre les tignasses suspendues. Espoir déçu. Il est 18h. Trop tard pour changer de look. Parfois le destin ne tiens qu'à un coup de fil. Ou à un cheveu...

And the forest begin to sing...

2010-11-18T23:33:00.007+01:00

Très souvent, je grimpe sur le rebord de la fenêtre et je reste, genoux repliés, mug de café, verre de lait ou cigarette à la main et je contemple la vue. Je suis de nature contemplative. C'est fou ce que l'on apprend en regardant le monde tourner autour de soi. Et puis il faut dire que la vue est très belle. Mélange de ciel, de tuiles, de clochers, de collines boisées.

Ce soir j'ai décidé de me poser un peu. Je respire l'air frais, je m'imprègne de l'atmosphère automnale. Des nuages vaporeux filent dans le ciel, le dégradé des couleurs est changeant, bleu, blanc, gris. Le vent semble venir de loin et apporte un peu de nature dans les méandres de la ville.

J'écoute "Senior", le nouveau disque du groupe Norvégien Röyksopp, une réponse sombre et obscure à "Junior" le précédent album. Une musique idéale pour cette saison de transition, chargée de la magie et du mystère des forêts Scandinaves. La bande-son brute et post-apocalyptique d'une légende nordique, prenante, pleine d'inspiration sauvage. J'ai l'impression d'entendre chuchoter les arbres sur la colline de Fourvière, le murmure de quelque secret caché.

Comme si la forêt se mettait à chanter...

http://royksopp.com

Les mystères de Lyon - Tome 2

2010-11-14T23:11:00.003+01:00

Lyon (prononcez [l j ɔ̃]) est une commune française située dans le quart sud-est, au confluent du Rhône et de la Saône. C'est le chef-lieu du département du Rhône et de la région Rhône-Alpes. Ses habitants s'appellent les Lyonnais.

Cette plate présentation, extraite du dossier Wikipédia sur Lyon, ne laisse présumer en rien de la complexité, de la beauté voire de l'étrangeté de la ville dans laquelle je vis. Depuis le début, Lyon m'intrigue. Il y a en elle un mystère, un suspens, un doute qui plane. Ce qui est certain, c'est que depuis mon arrivée ici ma vie est devenue un foutu bordel! J'ai regardé dans les pages jaunes, personne à la rubrique Sherlock Holmes! Et encore moins à la rubrique Madame Soleil! Une piste tout de même : en mettant en perspective les lieux où j'ai vécu, je devine une certaine cohérence dans mon parcours. La main du destin? De ma volonté sans doute...

Je suis arrivé à Lyon il y a presque 7 ans maintenant, par un mois de janvier glacial. Au début, mon employeur me logeais Avenue Georges Pompidou, dans le quartier de la Part-Dieu. En transit, la vie dans les valises. Puis je me suis installé au numéro 16 de la rue Pierre Blanc, avec Arnaud. Sur les pentes. Monter, descendre. L'appartement faisait face à la cité avec ses 5 grandes fenêtres d'où je pouvais embrasser l'horizon d'un regard. Juste au dessus du jardin fleuri d'un couvent de religieuses. Calme, insouciance et certitudes. Puis vint la disgrâce. Marie Antoinette quitte les Tuileries pour le Temple. Départ d'Arnaud pour Lille. Et déménagement rue Gabillot. Remise des compteurs à zéro. Régime pâtes et pommes de terres. Inévitablement à l'étroit dans cette petite vie monacale, je retourne vite en Presqu'île. Arrivée au 24 de la rue Lanterne, trois étages au dessus d'un Sex-shop, la boîte à films. Damien et Démis m'aident à rendre un taudis habitable. Où es-tu Stéphane Plaza? Peinture et ravalement de façade. Rencontre avec Fred. Démarrage en trombe et sortie de route. J'achève ma mue avec un bon coup de pied au cul. Aller ouste, un pâté de maisons plus loin, il y a la rue du plâtre et un joli appartement plein de charme avec une vue romantique sur les toits. Qu'à celà ne tienne, il est pour moi!

Je retrouve les hauteurs, les tuiles, les cheminées et les clochers. Reconquête de ma liberté. Bol d'air et nouveaux projets. Suis-je pour autant tiré d'affaire? Quand je vois la basilique lovée dans les brumes du matin, je me demande quelle surprise ou quel monstre hideux se cache dans les nuages humides. Une révélation? Un indice? Des traces?

La caravane de l'étrange

2010-11-08T16:19:00.007+01:00

1ère partie : Amanda Lepore

Dans l'immense cirque médiatique qu'est devenue notre époque, chacun peut désormais prétendre, comme le disait Andy Warhol, à sa minute de célébrité. Nous sommes tous potentiellement des people, des icônes virtuelles. Notre image se ballade librement entre profils Facebook et Blogs. C'est une liberté immense, une opportunité gigantesque comme jamais l'homme n'en a eu dans l'histoire. Nous pouvons nous projeter à l'infini dans des avatars virtuels aussi nombreux et différents que nos propres facettes. Moi-même je m'en délecte, publiant avec un plaisir non dissimulé des images avantageuses de moi-même, évidées de toute aspérité, mettant en avant une beauté puérile et idéalisée. Ce blog n'est-il pas l'outil de ma propre propagande? Le péril de la dépersonnalisation nous guette, le risque majeur étant de n'exister que dans nos vies électroniques. Ou pire encore : devenir l'image que nous avons soigneusement construite à force d'ingestions extérieures. Uniformisation par le beau. Fun, rich and young, la Sainte Trinité du 21ème siècle! Tous les moyens sont bons pour sortir du lot. Pour faire chapiteau comble, le cirque a besoin de monstres sublimes. Bienvenue dans la caravane de l'étrange!

Mesdames et messieurs, ce soir spécialement pour vous, l'incroyable, la stupéfiante, l'extravagante Amandaaaa Lepooooore!

Né Armand lepore, Amanda Lepore est une icône transsexuelle américaine, mannequin et chanteuse. Elle est originaire du New Jersey où elle est née le 5 décembre 1967. Elle a subi sa première chirurgie plastique dès l'adolescence et a complété sa transformation en femme durant sa dernière année de lycée. Un record! Egérie de David LaChappelle, muse de Pierre&Gilles, la "dream girl" est un fourre tout des clichés de féminité outrancière comme seul un homme peut en avoir. Fille spirituelle de Marylin Monroe et du Joker dans Batman, obsédée par la mort et le stupre, Amanda enchaîne frénétiquement surexposition photographique et performances électro underground avec le rappeur gay Cazwell. Cynique, son site internet est une arme de marchandisation massive de sa propre image, belle et lisse à en mourrir, comme les poignées de Quaalude qu'elle avale avec des litres de Champagne doré dans sa dernière vidéo. Qu'on l'aime, qu'on l'adore ou qu'on l'excècre, mesdames et messieurs, je vous demande de lui faire un triomphe! Amaaaanda Lepooooore!

Believe

2010-11-07T09:05:00.002+01:00

Internet. Passer des heures à se bombarder le cerveau d'informations parasites. Rester planté là, les yeux grands ouverts sur les cristaux liquides de l'écran. Télécharger des centaines, des milliers de morceaux, légalement ou illégalement, et abandonner la totalité du répertoire au premier bogue de plateforme I-tunes. Chats, pop-up, virus, peer-to-peer, je soupire, je sature. Et le plaisir? Plaisir d'acheter un CD et de l'écouter tranquillement, le nez collé à la fenêtre. Coeur en stéréo. Plaisir de redécouvrir un artiste sur scène. Abandonner les performers à la petite semaine pour la douceur d'une chanson aux arrangements parfaits. Reprendre le fil de la découverte musicale. A l'image du sublime clip de Skye Edwards que j'ai redécouvert en concert cette semaine avec Morcheeba, je souhaite réapprendre à aimer la musique, à apprécier le travail d'un artiste et en finir avec la pollution auditive, l'Erika musical. Et j'y crois...

Les tuiles

2010-10-31T19:15:00.002+01:00

La pluie ruisselle sur les toits de Lyon. Un voile d'humidité enveloppe la ville et des volutes de vapeur s'échappent des bois sur la colline de Fourvière. A première vue cela semble triste. Bien à l'abri sous les poutres apparentes de mon dernier étage, je contemple l'étendue des tuiles, comme des milliers de parapluies multicolores. Tous différents et pourtant tous pareils, les tuiles nous protègent. Je n'ai d'ailleurs jamais vraiment compris pourquoi la langue Française assimilait la tuile à une emmerde promptement tombée du ciel! C'est justement l'inverse. Sans les tuiles, point de salut. La pluie redouble d'intensité. l'eau roule sur les tuiles et laisse derrière son passage une fine pellicule rendant l'ocre de leur pigment brillant et glamour. Presque un effet gloss. Very Shiny! Et l'Oréal n'a rien à voir là dedans. Alors pour moi, malgré la pluie, aujourdhui il faisait beau. D'autant que Jimmy est venu passer le week end ici et que la densité des conneries l'a très largement emporté sur la morosité du climat. Le mois d'octobre se termine aujourd'hui. L'heure d'été aussi. Mois de la transition et mois de mon anniversaire, octobre s'en va et les mystères de la belle saison avec lui. Ré-apparitions, disparitions, les surprises et les situations imprévues pleuvent. Entre ma vie et la météo, il y a comme une convergence de signes. Quelque chose semble vouloir se révéler. Une tuile sur le coin du nez? Une belle alors...

Chatte

2010-10-30T13:29:00.003+02:00

Décidément, ces temps-ci, pas une émission TV ou reportage qui ne traite de prostitution, de sexualité marginale ou de dépravation transgenre. Je ne sais pas si c'est l'époque qui veut ça mais l'inversion des valeurs est plus que jamais d'actualité. Alors qu'Amanda Lepore se produit à la soirée Flash cocotte telle une Elephant Woman des temps modernes et que les caravanes de l'étrange ont été remplacées par des shows case d'icônes transgenre, j'avoue que parfois mon envie toute simple d'air pur et de nature me fait passer pour un arriéré mental du 18ème siècle. Mais je ne vais pas pour autant laisser ma langue au chat. Pas mon genre. Dailleurs à propos de genre, voici Mauvais genre et leur "Chatte" imparable. Véritable petit bijou underground à la sonorité spéciale et intrigante, le morceau tourne en boucle sur mon Youtube depuis que je l'ai entendu au générique de fin de l'émission "Infrarouges" jeudi soir sur France 2 qui, comme par hasard, traitait de la prostitution. Bricolée à la va-vite par deux travelottes maquillées à la truelle, la chanson est une vraie réussite et vous trotte inlassablement dans la tête. Un million de fois mieux qu'un tube de Michaël Youn et tellement plus subversif! Pour un coup d'essai, c'est un coup de chatte! Miaou miaou miaou...

Femmes de l'an 2000

2010-10-27T00:19:00.006+02:00

Dimanche soir sur France 3 c'était la première programmation de « Déshabillez-nous" », une nouvelle collection documentaire sociétale qui a l'ambition de plonger dans "notre" intimité. Il s'agit d'aller à la rencontre d'hommes et de femmes qui nous parlent de ce qu'il y a de plus secret dans leur existence et dans leur vie. La première émission s'intitule "ces messieurs dames". Ce sont des hommes, hétérosexuels, mariés et, pour certains, pères de famille, qui éprouvent depuis tout petits le besoin de s'habiller en femme. Ils vont d'un genre à l'autre, ce sont ce qu'on appelle des transgenres. J'adore le mot, transgenre! Ce ne sont pas vraiment des travestis, ils préfèrent plutôt emprunter le style classique de femmes respectables. Pour ne pas dire de mémés poudrées façon Barbara Bush. Après des années de souffrance et de solitude ils osent enfin «sortir du placard». Ils se réunissent alors entre «copines» pour faire du shopping ou dîner. Ce qui est assez étonnant c'est que leurs femmes sont souvent leurs complices et vont jusqu'à les conseiller dans le choix de leurs tenues. J'ai adoré les images de ces femmes BCBG, en ballade sur la plage ou dans l'intimité de leur salle de bains. Souvent touchant et juste, le reportage s'attache à nous montrer les contradictions présentes dans ces hommes-femmes et, par projection, en chacun de nous. Pourtant, je suis surpris du caractère un peu cliché qui ne montre que des hommes habillés dans des tenues un peu démodées, symboles d'une féminité très seventies : des femmes ultra maquillées, laquées et boudinées dans des tailleurs aux couleurs acidulées. Pourquoi ne pas aussi montrer des femmes garçons manqués qui font de la moto ou qui sont chauffeurs routiers? Pas si simple. Et pas juste une question d'apparence. Mais j'admire leur courage, surtout celui de témoigner sans fard à la télévision sur un sujet aussi personnel. Je m'en serais bien fait des copines des ces drôles de dames! Et comme disait Coccinelle, ne sont-elles pas les femmes de l'an 2000? Avec une séance relooking chez Cristina Cordula, faut voir!

les cailloux

2010-10-24T23:06:00.005+02:00

Cet après-midi, j'ai procédé à quelques changements décoratifs dans mon appartement. Je suis tombé sur un petit sac dans le fond de mon placard. Oh, je vous rassure, je ne suis pas tombé sur un vibromasseur oublié. Non, juste un petit sachet rempli de quelques cailloux de plage et de petits coquillages. Je ne sais plus si ils proviennent de Montpellier ou de Miami. Flashback. Pouvoir de réminiscence. Alors que derrière moi la télé me parle d'hommes qui s'habillent en femme, je me dis que si la simplicité existe, elle est dans le caillou. Pas dans ma télé. Le caillou traverse les âges dans le plus simple appareil, il change de couleur ou de forme sous les assauts du temps mais sans jamais rien perdre de sa densité. Il n'est ni mâle ni femelle. Le caillou est un. Je prends le plus gros au creux de ma main. Il est doux. Il sent bon. Car le caillou a une odeur. Légèrement salée, presque métallique. L'odeur des jours légers partagés sur une plage entre amis. Je décide de m'en servir pour couvrir la terre dans les pots de plantes. Comme le petit Poucet, je les dépose, les éparpille sur le terreau humide. Jeu de pistes? Je m'imagine quoi, que ça aidera quelqu'un à retrouver ma trace dans 40m2? Déjà que moi même j'ai parfois du mal à me suivre... Je me trouve chiant quand je bloque comme ça sur des détails. Mais à défaut de m'en servir comme suppositoires, mes galets pourront au moins m'aider à passer l'hiver sans m'enrhumer. Et peut-être à mes plantes de se transformer en palmiers...

Combinaison zonzon

2010-10-22T23:56:00.004+02:00

Se déshabiller. Se déssaper. Dépoiler, se foutre à poil. Se déloquer. Enlever ses loques. Retourner sa veste. Enlever son slip. Virer ses fringues. Se défroquer. S'aérer le mille feuilles. S'éventer le berlingot. Mise à l'air. Fesses en l'air. Mille et un mot pour dire la même chose et ouvrir sur d'autres. Cette semaine, on aurait pu tous se retrouver à poil. Place Bellecour. Encore une occasion manquée de manifester avec bonne humeur. Oui encore loupé, rien de constructif ne sortira du bordel ambiant. Pourtant il y en a des idées. Les agents SNCF auraient pu faire la grêve de la billeterie. Les agents TCL la grêve du ticket. Les pétroliers la grêve du prix à la pompe. Essence gratuite pour tous! Vous imaginez! Et les impôts? La grêve du prélèvement. Le pied. Oui je le dis haut et fort. Que des grêves ringardes et vieillottes. Moches et tristes. Pas fédératrices pour un sou. Les lycéens auraient pu faire la gêve de l'Iphone, au moins ils auraient appris à relever la tête quand on leur parle. Non vraiment qu'est-ce qu'on se fait chier! Demain je tente la remontée du Rhône entre le pont de la Guillotière et la passerelle du collège avec ma combinaison en Néoprène pour protester contre le manque de considération des transexuels Albanais. Et tant pis si je fini en zonzon!

Arbre à bonbons

2010-10-19T22:47:00.004+02:00

Le moins qu'on puisse dire c'est que cette année, mon anniversaire s'est déroulé dans un climat quasi insurectionnel! Entre les crêpages de chignon pour la préparation des quiches et les voitures brûlées dans le centre ville de Lyon, je ne me sens plus en sécurité nulle part. 48 heures après avoir irrémédiablement franchi la ligne jaune qui me séparait des quarantièmes rugissants, mes ballades en ville ont du être interrompues pour cause de guérilla urbaine. Gaz lacrymo et boutiques éventrées. Le centre ville de Lyon ressemble à une culotte en coton après un épisode de diarrhée saisonnière. Il parait que c'est pour manifester. Ah bon? Moi aussi je manifeste mais jamais dans la rue. Uniquement sur Facebook. Ils sont vraiment en retard ces Français! Il est temps qu'ils se mette à la cyber manif! Enfin tout ça ne me fait pas vraiment avancer. Alors je contemple l'arbre à bonbon, le bouquet à croquer que m'a offert Katy pour mon anniversaire. Un peu de légèreté, de gourmandise et de couleurs. Quelques grammes de finesse dans un monde de brutes. Et je m'imagine, au balcon du palais, telle Marie-Antoinette défiant la masse des gueux, jetant des poignées de sucreries à la foule en furie et lançant d'une voix douce et suave : "ils n'ont pas de pain, qu'ils mangent des bonbons!"

Teenage dream

2010-10-15T17:36:00.005+02:00

Demain. 16 octobre. Le jour de mon anniversaire. 39 ans. Une décénnie s'achève. Vue la vitesse à laquelle elle a passé, si les prochaines filent aussi vite, je suis à la retraite demain. Sujet d'actualité. Personnellement la retraite ça me passionne pas, je trouve même ça complètement inutile. Se reposer pour quoi faire? Du mât crâmé? De la poterie? Je préfère ne pas y penser, rester dans l'instant présent. Devant moi l'autoroute, prochaine sortie à 50 piges? Autant vous dire que ça me tente pas des masses. Au diable le GPS de la vie! Le compteur tourne certes mais ça sert à quoi de le regarder. Moi je préfère voir défiler le paysage. Je m'imagine dans une décapotable, le vent chaud de l'été soufflant sur mon visage. Les mains en l'air, T-shirt en coton sur un jean taille basse et peau bronzée. Puis stopper la voiture sur un parking de plage, courir dans l'eau tout habillé. Sentir mon coeur battre et des mains se poser sur moi. Regarder droit devant et jamais derrière. Sans regrets. Jeter mes 39 ans comme une poignée de sable en l'air. Etre jeune. Comme dans la chanson de Katy Perry, feel the teenage dream! Happy Birthday!

Confluence

2010-10-10T12:51:00.005+02:00

Peut-on décider ou les gens vont habiter? Peut-on faire sortir de terre un quartier entier et le faire vivre? Peut-on imposer la mixité sociale sans quelque artificialité? Peut-on opter pour un parti pris architectural sans rejet? Alors que le site de Confluence à Lyon prends forme à mesure que pelleteuses et betonneuses oeuvrent sans relâche, les questions sont nombreuses et les réponses incertaines. Lyon réinvente son avenir et le projet de Confluence en est le laboratoire. De la réussite de cet immense chantier dépend une partie de l'avenir économique et démographique de la ville. Je m'y suis balladé tout récemment, lors d'une belle journée ensoleillée. La première impression est bonne. Certains bâtiments sont impressionants et on peine à reconnaitre l'ancien site du marché gare. Les persepectives sont très belles, surtout autour du grand bassin, les avenues sont larges et offrent une vue sur les hauteurs du bord de Saône. La lumière est partout et se reflète sur les surfaces polies des immeubles. Quelques belles pièces à l'architecture audacieuse se dégagent de l'ensemble. Une certaine effervescence déjà sur les quais, entre le sublime cube orange des architectes JAKOB + MACFARLANE accueillant une boutique de déco, les gourmandises de la "rue Le Bec" et la Sucrière, avec de jolies terrasses et une ronde de belles voitures et de nice people. Une impression de no man's land pourtant se dégage dès la tombée du soir. Les rares immeubles habités sont des logements sociaux. La confluence sera t'elle le Lyon du XXI ème siècle ou une ZUP de plus? Je mets une option sur la première solution. Rendez-vous dans 20 ans...

Only GAY

2010-10-07T00:17:00.006+02:00

Il y a quelques jours j'ai téléchargé le nouveau titre de Rihanna "Only girl". J'avoue que le morceau est plutôt bon et, même si il est un tantinet trop vocal, le beat imparable renoue avec les meilleurs morceaux dance de la demoiselle. Il me rappelle beaucoup "SOS". Enfin, Rihanna ce n'est pas le sujet. Au centre de mon attention, le titre de la chanson, que l'on peut détourner à volonter. C'est là le propre des hymnes fédérateurs. Et j'ai tout de suite pensé à "Only GAY". Et les paroles suivent dessus à merveille : "want you to make me feel like i'm the only gay in the world", si ça c'est pas un truc qui peut être repris sur les chars par toutes les folles du monde, je veux bien entrer au Kibboutz récurer les chiottes. Pourtant quelque chose me chiffonne. Vous en connaissez beaucoup, vous, des chanteurs ouvertement Gay? Je précise ma pensée: vous en connaissez beaucoup des chanteurs qui cartonnent, qui sont au sommet des hit parade et qui sont réellement et ouvertement Gay? Pas une pseudo opération marketing broute minou à la Lady Gaga. Pas un Mika qui tourne autour du pot sans jamais mettre le doigt dedans. Je ne parle pas non plus des chanteurs has been qui font leur coming out 20 ans après avoir été au top, les Georges Michael, Elton John et autres honteuses. Ricky Martin, par exemple, maintenant tout le monde s'en fout qu'il soit porté sur l'entre jambe des messieurs. Il ne fait plus rien. Même l'insupportable "uno dos tres" ne passe plus en radio! C'était quand il remplissait les stades qu'il aurait du tout balancer. Loi du silence. Alors on peut bien voir des hymnes pédé dans toutes les Kylie Minogue du monde, ça ne fera pas avancer le shmilblick. Les couinements parodiques du marginal chanteur des Scissors sisters sont un coup d'épée dans l'eau. Le Show business est homophobe. Inutile d'en rajouter en parlant des acteurs. Un acteur Gay ça n'existe pas, tout simplement. Mais derrière le carton pâte, qu'est-ce que ça s'enfile! Les pédés au bûchers? Vous croyez que ça collerait bien sur le refrain de Rihanna?

Shweppes agrumes

2010-10-03T23:35:00.004+02:00

L'été semble revenu sur Lyon. Comme dans un dernier sursaut, une revanche. Pour mon plus grand plaisir. Le matin, je me réveille dans mon nid douillet je vois le soleil qui fait déjà briller les tuiles des toits, là-bas sur les pentes. Alors je bondis hors du lit, sans tomber de ma mezzanine bien entendu, et je tire les stores, j'ouvre grand les fenêtres, j'aère, je respire. Je jette un oeil sur les fenêtres du voisin dans la cour en face, on ne sait jamais, il peut se passer plein de choses sur un malentendu! Vite un café fumant. Rien n'est aussi agréable qu'un mug de café assis en tailleur sur le rebord de la fenêtre du salon avec la ligne incurvée de l'horizon pour décor. Le temps me presse. Besoin de sortir vite, envie de profiter du beau temps. J'enfile un jean, une chemise bleu ciel de la veille, je me laverai plus tard. Je descends au galop. J'avance vers les Quais de Saône. L'eau scintille sous la lumière. La couleur crême des façades de Saint Jean me tend la joue sur le quai en face. Une brise légère fait flotter le coton de ma chemise dans un frottement sensuel. Je décide de prendre un verre sur la terrasse près de la passerelle. Je hèle le serveur et commande un Shweppes agrume. Il me dit qu'il n'en a pas. Pas grâve, je suis de bonne humeur. Alors je prends un Fanta. Et je m'allume une cigarette...

Not getting there

2010-09-30T16:38:00.004+02:00

La nuit je ne dors pas. Il est 2 heures du matin. Et pas envie d'aller me coucher. Par la fenêtre j'observe l'ombre figée de la Basilique de Fourvière, tel un château mystérieux surplombant la ville silencieuse, projetant des ombres fantômatiques. J'aime m'imprégnier cette atmosphère calme et un peu inquiétante. Juché sur le rebord de ma fenêtre, je fume une dernière cigarette. Je ne suis pas le seul à rester debout à cette heure tardive. Quelques fenêtres distillent leur étrange faisceau de lumière au dessus des toits. Que peuvent bien faire tous ces gens? Je les imagine endormis devant la télé, le pot de dannette renversé sur la table du salon. Ou bien devant leur bureau, rédigeant un rapport pour le lendemain. Certains entièrement nus dans des positions acrobatiques avec un ou plusieurs partenaires. C'est l'heure de tous les phantasmes, l'heure ou les démons sont lâchés. J'aimerais bien être une petite souris pour visiter les recoins obscurs ou bien avoir des jumelles beaucoup plus performantes. Derrière les murs, ça doit valser. Un voile de brume passe devant la colline. Blonde redhead miaule dans mes amplis. Je baisse le son. Demain c'est le mois d'octobre, une nouvelle saison commence. Je dois rester concentré...

Vert

2010-09-29T12:35:00.003+02:00

Ce matin j'ai été frappé d'un coup de "vert". Quelque chose de plus vague que le blues mais d'aussi débilitant. Envie de caresser mes plantes, d'en renifler les feuilles, voire de me frotter le dos à un tronc d'arbre, mais je n'allais pas descendre rue de la République pour celà. Question d'image. Je me suis donc rabattu sur une opération rempotage, après tout c'est la saison. Je suis passé au bureau de Damien, d'abord pour prendre un café, ensuite pour voir si il avait quelques objets dans son grenier qui puissent me servir à poser pots et jardinières sur mon palier. J'en suis revenu avec un support vintage en fer forgé noir, version mamie. Idéal pour rentrer mes lierres qui commencent à prendre froid dehors. Alors que j'étais dans le terreau jusqu'aux coudes, une de mes voisines s'est présentée en haut des marches, me gratifiant d'un bonjour essoufflé. "Vous avez de jolies plantes" me dit-elle. "Vous leur parlez?". Je n'allais pas lui détailler la relation incestueuse que j'entretiens avec elles, aussi me suis-je contenté de sourire bêtement. Nous avons échangé quelques banalités. Elle me dit que mon appartement est très joli et plein de charme. "Ah bon vous connaissez?" je lui demande. Et là elle me réponds qu'elle connait bien en effet: "je suis né dans la maison". J'étais impréssionné. Devant moi, cette femme d'une soixantaine d'années qui avait vu défiler toute l'histoire du quartier depuis plus d'un demi siècle. Et moi, jeune pousse ignarde et profane, je l'observe s'éloigner en lui souhaitant une bonne journée. Vent vert. Les plantes c'est comme les chiens qu'on descend faire pisser, ça permet de faire ami-ami avec ses voisins. Ce sont des liens, des organismes qui vivent parmis nous et nous regardent glisser vers l'oubli. Peut-on lire l'avenir dans la grosseur des feuilles? Je commence à me poser la question...

Yo de Lyon

2010-09-28T12:43:00.004+02:00

Il est beau, riche, presque célèbre. Il joue au foot avec une grâce à part. Pour ne rien gâcher, il est d'origine Bretonne, comme moi. Yoan a tout pour être heureux pourtant il doute. Son regard un peu rêveur semble vouloir nous dire quelque chose. C'est vrai qu'il rencontre des difficultés. Difficultés à retrouver son niveau de jeu, à l'image de son club actuel, l'Olympique Lyonnais. Mais il revient de loin. Traumatisme. Yoann est le seul vrai survivant du naufrage de l'équipe de France au Mondial 2010. Le seul à avoir su garder la distance et la classe nécéssaire face aux attaques. Le seul à ne pas avoir tourné dans des pubs pourries. Le seul à avoir fait preuve de discrétion alors que d'autres se déguisaient en Dark Vador dans les aéroports. Beaucoup de rumeurs courent sur Yoann, ne comptez pas sur moi pour les relayer ici. Il vaut mieux que ça. Ce jeune homme dérange. Il dérange car il se détache très nettement dans le paysage du football professionnel devenu un champ de foire commerciale aux accents machistes et racistes insupportables. Gourcuff, un nom qui fleure bon le terroir pourtant. Mais qui n'en fait pas tout un plat. L'océan, le vent salé, les plages du Morbihan, les voiliers. Yoan me réconcilie avec le foot, le sport. Yoan joue et la terre tourne. Elle est pas belle la vie?

Fantômas... c'est Fantômas!

2010-09-23T22:19:00.004+02:00

Il suffit parfois d'un signe. Une croix dans le ciel. Comme une apparition divine. Sauf que la trainée blanche d'un avion n'a rien de divin. Elle pollue et elle reste en suspension dans l'atmosphère. Direction la banquise ou les pingouins peuvent s'attendre à passer un hiver au chaud. J'aime bien les avions, les nuages, le ciel, on peut y voir toutes sortes de formes, d'images, de messages. Mais bon cette fois rien ne m'avait préparé à voir une lettre parfaitement dessinée sous mes yeux ébahis. Un F. Bien distinct. Bien proportionné, avec la barre du haut légèrement charnue. F comme quoi? Fuck? Fist ? France? Et si c'était encore un coup de Fantômas? Je scrute le ciel à la recherche de la DS blanche avec ses ailes rétractables...

Graf your pets

2010-09-22T17:50:00.004+02:00

Dès fois je me dis que je ferais mieux de taguer mes idées sur les murs plutôt que de me faire suer à pondre des articles sans queue ni tête sur ce blog. Un bon Tag vaux mieux qu'un long post! Surtout quand on voit la médiocrité de la plupart des tags actuels! Ah, elle est loin la veine des Basquiat et Keith Haring, envolé le temps des graffitis hauts en couleur et en revendications, disparu l'esprit Hip Hop! Maintenant on tague du moche, des sigles ressemblant à une chiure d'encre sur un buvard, des inscriptions débiles qui semblent délimiter des territoires invisibles. Si c'est juste une question de territoire, autant pisser comme les chiens au moins l'urine ça part au lavage. Quand je vois les portes ou les murs des immeubles couverts de signatures en forme de crottes franchement, ça pue, ça fait chier tout le monde et ça nécéssite de raquer pour faire repeindre. Merci bien! Car le vrai graffiti fun et à message, j'en raffole. Il est malheureusement en voie de disparition. Il y a quelques temps, je suis tombé sur un morceau de mur en pointillés, déssiné juste devant un banc sans assise. On aurait pu croire que quelqu'un s'était fait découpé selon les points...vertige de l'amour? Ou encore le désopilant "Graf your pets" avec la trombine d'un quadripède en prime, invitant les propriétaires de nos amis les bêtes à taguer la tronche de leur chers et tendres bestioles. Ou tout autre animal à poil dailleurs...
Graf ta chatte!?!?!?!?!?

Bye bye Port Galland

2010-09-12T10:33:00.009+02:00

Chroniques d'un été.

Cette semaine j'ai dit au revoir à Port Galland. Comme je ne travaillais
pas vendredi, j'ai démarré l'Opel Corsa en trombe et
mis le cap vers la campagne environnante. Direction Genève, sortie
Balan. Usine Arkema,
petites routes, départementales champêtres.

Port Galland, c'est un peu comme le village des Schtroumpfs, personne ne sait ou celà se situe exactement, mais tout le monde le cherche!
C'est ma résidence d'été. Mon bol d'air.
Un petit sac en vinyl, une serviette de plage, un bouteille d'eau, un bouquin, de l'huile solaire suffisent. Parfois j'emporte mon transat jaune, un pique nique...mais je n'aime pas trop me

charger. J'aime y aller les mains dans les poches.

Vendredi, donc. La météo annonce un week end radieux, peut-être le dernier beau week end
de l'été finissant. Et moi qui travaille!
Quelle poisse! Manque à gagner inestimable. Que vaut un travail face à deux jours de soleil dans la nature. La vie n'attends pas et pourtant elle me file entre les doigts, comme ça, bêtement, pour gagner ma vie, à la perdre. Enfermé dans un bureau. Open space carcéral. Paradoxal. Bon en même temps, je vais pas me plaindre, faut relativiser, je pourrais descendre à la mine au Chili ou laver les chiottes à Calcutta. Et tout travail mérite respect. En chacun de nous sommeille une dame pipi. Et en l'occurence faire pipi sur le sable à Port Galland, l'oiseau au vent, ça n'a pas de prix!

Vendredi 10 septembre 2010. Les pieds dans l'eau, sur la berge, je regarde le cours de la rivière et l'eau claire s'écouler en faisant glouglou. Le soleil chauffe mais déjà la couleur du ciel n'est plus tout à fait la même. La lumière blanche et éclatante de juillet a faibli. L'été s'absente doucement. Je repense à tous les bons moments passé au soleil, étendu lascivement sur le sable . Les siestes sous l'arbre, les pique nique avec Fred et Xavier. Je me souviens des après midi avec Rudolph ou l'on mettait des heures à rentrer dans l'eau glacée. Et ou on changeait notre serviette de place sans cesse pour échapper aux tsunamis du lâcher de barrage. Sans parler du temps passé à draguer l'air de rien, planqué derrière mes lunettes noires. Stéphane, Eric, serez-vous là l'année prochaine? Je déteste l'automne. En même temps c'est précisément cette période de renoncements, de petites morts quotidiennes qui me fait apprécier l'été avec autant de délectation. Dans mes écouteurs, Annie chante "how does it feel to hear your songs on the radio?". Ce qui est certain, c'est que la bande son des beaux jours résonnera longtemps en moi... et que le soleil continuera toujours de briller dans mon Ipod. Jusqu'à l'été prochain. Sur la route du retour, je baisse le pare-soleil. Je suis ébloui. Vague à l'âme. Coeur gros. J'observe la route comme si c'était la dernière fois. Dans le rétro-viseur, quelques souvenirs. Les tours de Lyon brillent déjà au loin. Attendez-moi, j'arrive...

Les boules

2010-09-09T14:05:00.005+02:00

Toutes sortes d'objets insolites peuplent notre quotidien. Nous n'y portons qu'une attention secondaire. Souvent nous ne les voyons même pas du tout. Sculptures, fontaines, jardins, pots de fleurs, statues, la liste est longue. L'art est partout et le désintérêt immense. Ils sont censés remplir l'espace public, ammener la création contemporaine dans nos vies de tous les jours. Ils restent le plus souvent invisibles à nos yeux conditionnés. Pourtant, certains nous parlent de manière très personnelle et se projetent irrésistiblement dans notre existence et nous révèlent bien plus qu'un mauvais cliché de soirée trop arrosée. Là, par exemple, ce sont des boules. Un jeu de boules métalliques à effet miroir, suspendues dans une des allées du centre commercial très huppé de Bay Harbor à Miami Beach. Alors que je stoppe pour prendre quelques photos de l'oeuvre, je suis fasciné par la brillance de la surface et la démultiplication de ma propre image, tel un kaleïdoscope futuriste. Plus je m'approche et plus mon reflet semble vouloir m'échapper. A la recherche de moi-même, désespérément. Visiblement l'artiste, le créateur de cette oeuvre étrange, a vu juste. Une sculpture dédiée à l'égo vertigineux des grands narcissiques de mon espèce. Et quelle idée géniale que de le mettre dans un endroit dédié au culte de l'apparence et de l'outrance vestimentaire. J'imagine le nombre de vieilles peaux péroxydées pleines aux as qui ont du se mater le boule dans les boules! Les boules sont elle l'avenir de l'homme? Du mien en tout cas, je me pose la question...

Meet me on the beach

2010-09-06T00:16:00.005+02:00

Chroniques d'un été.

Les vacances sont finies. Demain je reprends le travail. Je me souviens avec plaisir du voyage avec les garçons. L'embarquement dans le 747 aux couleurs d'Air France puis l'arrivée à Miami en survolant l'océan. Le dernier plongeon avant l'atterissage. Le trajet en taxi jusqu'à l'hôtel. La piscine, le jardin tropical, le sun-deck et l'accès direct à la plage. Puis les ballades, les bains de soleil et les verres d'eau glacée, les rendez-vous pris pour l'apéro sur Ocean Drive, les shootings de photos non stop : moi en maillot de bain sur la plage, Damien et Romain devant la boutique Chanel à Bay Harbour, Rudolph les cheveux au vent sur son air boat. Les "before" au Score, le rosé frais dans le jardin du Raleigh, les gogos dancers du Twist et les retours laborieux à l'hotel dans les vapeurs de Smirnoff Ice. Les "you're a nice boy" dans les ruelles sombres ou sur la plage à 5 heures du matin. Rudolph et ses rendez-vous GrindR. Les "you've got a nice dick" et "yes it's a French dick". J'en passe et des meilleures. Les Blondes à gros seins et longues jambes sur des talons de 15cm implorant qu'un étalon de passage les soulage de leur libido pachydermique, les Porto-Ricains de la plage Gay dans leurs étoffes en nylon au bord de l'explosion atomique. Partout la chaleur et la moiteur lascive d'une vie légère et parfumée à l'Ambre Solaire. Miami est une révélation, la promesse d'un été éternel ou l'on ne se soucie de rien, ni de politique, ni de crise économique et encore moins de son voisin à moins qu'il ne soit beau et bronzé. Je me souviens d'Antonio, le danseur Italien du Twist. Suis-je autre chose pour lui qu'un visage dans la foule? Se souvient-il de mon prénom? Se demande-il ou je suis maintenant? Avant de partir, peut-être aurais-je du lui écrire sur un bout de papier : Please meet me on the beach. The beach of Miami, the beach of Miami...

Colors of Miami

2010-08-24T19:41:00.008+02:00

Chère Miami,

Ton soleil brûlant me manque déjà. De toutes les villes Américaines que je connaisse tu es sans conteste la plus superficielle, la plus hédoniste, la plus clinquante. Tu es aussi ma préférée. Et la plus photogénique. Tes larges avenues bordées de palmiers, ta végétation luxuriante m'ont envoûté pendant cette semaine passée en ta compagnie. Tu es pleine de surprises : tantôt un vol de Pélicans sur la plage, puis un gros Iguane tout vert qui vient prendre le frais au bord de la piscine, parfois des Perroquets en liberté qui se restaurent de fruits à coque dans les arbres. Tes boutiques sont cheap, pleines de babioles futiles, immenses, brillantes, huppées, ultra chic, il y en a pour tous les goûts. La lumière est omniprésente, la couleur aussi. Et puis il y a ta plage immense, facile d'accès, alanguie le long des eaux vertes et chaudes de l'Atlantique. Miami tu es un peu comme un fille facile, d'abord on couche avec toi, ensuite on y prend goût mais toujours tu nous laisse libres d'aller voir ailleurs. C'est ce qui te rends terriblement attachante et tellement unique. La musique est partout, les corps se montrent, les beautés s'exhibent en permanence. Roisin Murphy dit que tu seras la première à disparaître sous la montée des eaux mais je sais bien que tu t'en moque...

Strictly rolling V.I.P!

Love Ya, Cééééé.

Cocoon

2010-08-13T11:22:00.005+02:00

Chroniques d'un été.

J'aurais tellement à dire, tellement de choses à raconter. La vie est un tourbillon. Tourbillon d'émotions, de décisions, de doutes. Alternance d'intenses bonheurs et de petits malheurs. De grandes peines et de joies immenses. Parfois je me bloque et je reste chez moi à ruminer, à tirer des plans sur la comète, assis à ma fenêtre, laissant mon regard se perdre à l'horizon sur les toits de Lyon. Lyon qui décidémment est la ville ou ma vie aura pris un étrange et passionant tournant. Et puis soudain je me reprends, je repars. J'agis. Depuis le début de l'année rien ne se passe comme je l'avais imaginé. Enchainement de situations étonnantes, parfois drôles, souvent stupéfiantes d'imprévu. Un battement d'ailes de papillon au Brésil peut déclencher un cyclone en Floride parait-il. La Floride justement. Miami Beach. C'est là que l'été trouvera son apogée pour moi. Curieux choix de destination que Miami. Ville mirage. Ville miroir. Moi-même à la recherche de mon propre reflet dans un décor de verre poli avec vue sur l'océan. Damien, Romain, Rudolph et moi sur la péninsule. Improbable combinaison pour ouvrir le coffre-fort d'un futur déjà écrit? Alors que j'e m'apprête à boucler mes valises et à quitter Lyon pour quelques temps, je sens comme un fourmillement dans l'épaule droite. Quelque chose qui me chatouille et me fait mal en même temps. Je regarde dans le miroir de ma salle de bain et je constate que j'ai comme deux petites protubérances dans le dos. C'est étrange. Pas le moment de tomber malade pourtant. Les palmiers de floride n'attendent que moi! Ce n'est quand même pas à 38 ans que des ailes vont me pousser dans le dos! Et pourtant, ne serait-il pas temps que je sorte enfin de mon cocon? Que la chenille devienne papillon! Et prendre mon envol dans le ciel d'azur, au dessus de l'océan sombre et argenté, survoler des plages de bimbos siliconnées et me poser tout là-haut, sur le rebord en béton d'une tour de verre avec pour seul horizon, le blanc, le bleu et l'infini des possibilités...

Hunt

2010-08-07T01:25:00.006+02:00

Rarement une chanson m'aura autant obsédé que "Hunt" sur l'album "Head First" de Goldfrapp. La musique, lancinante avec son beat mid-tempo répétitif, est un morceau de bravoure hypnotique. La voix est aérienne et subtilement synthétisée, quelques halètements en guise de coeurs ponctuent le refrain tout en l'appuyant. Mais, cerise sur le gâteau, les paroles sont particulièrement hermétiques et mystérieuses. Comme un conte pervers, portant en lui le germe d'une malédiction. Je me suis risqué à une petite traduction Française, pas si facile, surtout en essayant de ne pas tomber dans l'interprétation littérale :

"Tu ne ressens rien, tu ne penses pas, tu n'as aucun coeur.
Encore une nouvelle histoire d'amour, encore un conte, encore un crime.
Que tu ne nous dises rien, des mensonges ou des révélations sans surprises, cette nuit c'est toi la proie...
Chaque jour, chaque nuit, tu planifies ta prochaine évasion . Tout ce que tu aimes, tu le détruit, tout le monde est un jouet pour toi.
Que tu ne nous dises rien, des mensonges ou des passions cachées, cette nuit c'est toi la proie..."

C'est simple et linéaire. Beau et en même temps un peu effrayant.
Je pense que dans cette chanson, Alison Goldfrapp et Will Gregory parlent d'une personne narcissique et sans coeur qui ment et manipule les sentiments. Qui joue un rôle et raconte des histoires pour mieux charmer son entourage. Un beau jour (ou une belle nuit), rattrappée par les fantômes de son passé, c'est elle qui devient la victime. L'heure de la vengeance a sonné...

Au-delà du carractère romancé et symbolique de ce texte, je m'interroge. Jouons-nous tous un rôle? Tour à tour comédiens de talent et clowns pathétiques. Notre position sociale, notre personnalité sont-elles le reflet de nos véritables aspirations ou simplement le script d'un rôle déjà écrit trouvé dans les pages d'un magasine de mode?

Etre un frêre, un père, un mari, un amant. Avoir un ami, avoir une femme, une famille. Mettre l'amour en scène, l'idéaliser dans un jeu de dupes à deux temps. Une vie parfaite. Existons-nous vraiment par nous-mêmes ou ne sommes nous tous que des comédiens à la recherche d'un nouveau rôle à tenir? Mais peut-être qu'à force d'endosser un rôle, de le travailler encore et encore, on arrive à le devenir, à l'incarner. Suis-je capable de l'incarner? La plupart des comediens restent dans l'ombre sans jamais se retrouver sous le feu des projecteurs, mais en affinant son jeu, en ne ménageant pas ses efforts, peut-être que nous pouvons bien décrocher le rôle de notre vie.

Et pendant que j'observe la nuit magnétique et rougeoyante tomber sur les collines de Lyon, je réfléchis à mon rôle, celui dont j'ai toujours rêvé. Comment l'obtenir sans décrocher la lune. la chasse est ouverte...

Falcon Crest

2010-08-03T09:30:00.005+02:00

L'autre jour, j'ai été faire une petite ballade dans le Beaujolais, au Pérréon très exactement. Ne me demandez pas pourquoi, je ne vous répondrais pas. Parfois les idées les plus farfelues semblent s'inviter en moi sans crier gare. J'ai grimpé illico dans ma très "vintage" Opel Corsa noire et ai mis le cap sur les collines de l'Ouest Lyonnais, un vieux CD de New Order tournait sur l'autoradio. Back to the eighties. Fourvière, autoroute, péage, sortie Villefranche Nord. Jusque là rien de transcendant. Je bifurque à droite puis à gauche. L'urbanisation se fait de plus en plus éparse, le relief de plus en plus prononcé. Le soleil fait scintiller les vignes. La lumière est brillante. Je me retrouve petit à petit au coeur d'un paysage superbe, alternance de petits villages blottis autour de leurs clochers d'église, de bâtisses de pierre accrochées aux flans des collines, d'étendues vallonnées de vignes bruissant sous le vent d'été. Je stoppe mon auto au détour d'un lacet et m'engage sur un chemin de cailloux et de terre. Une piste défoncée. Manoeuvre périlleuse. Démarrage côte. Un vigneron m'observe. Je ne sais pas si il a envie de me faire ma fête, là comme ça au milieu des pieds de vigne, ou simplement si je suis l'intrus du jour à faire déguerpir à coup de gros sel dans le derrière. Peu m'importe! Je contemple l'amphitéatre à mes pieds. Je n'aurais jamais imaginé un paysage aussi beau et authentique aux portes de la ville. Une vraie carte postale. So French. So "cliché". "Le vin, le village, la campagne". Au dessus de ma tête, là- haut à droite du sommet, j'aperçois une grande bâtisse blanche à tourelles, très belle époque, avec clochetons et tuiles lustrées, qui semble nichée dans un mini vallon boisé. De lourdes grilles en fer forgé noir ferment le chemin d'accès de la mystérieuse propriété. Les oiseaux chantent. Soudain, une berline blanche fait son apparition sur la route qui serpente en bas. Lentement elle grimpe, comme glissant sur l'air, sans un bruit. Elle stoppe net devant les grilles. Un chauffeur en costume descend et touche quelque chose le long des colonnes de pierre ocre soutenant le portail. Les portes s'ouvrent. Le chauffeur remonte et semble s'adresser à un passager invisible. La vitre arrière se baisse. Il ya a bien une personne à l'arrière de la Bentley. J'aurais du emmener mes jumelles pour distinguer son visage. Le propriétaire des lieux peut-être. Ou bien "la"? Mon coeur palpite. Je me sens transporté 20 ans en arrière au beau milieu d'un épisode de Falcon Crest. Je ne savais pas qu'Angela Channing avait un domaine dans le Beaujolais...

A la traîne...

2010-08-01T23:24:00.004+02:00

Ciel de traîne. Comme des milliers de princesses à longue robe de mousseline s'envolant au dessus de nos têtes. Dans les zones à climat tempéré, comme en France, la partie postérieure d’une dépression est appelée la traîne. Celle-ci se situe après le front froid et elle est constituée de nuages dits “cumuliformes”. Vous parlez d'une affaire! C’est-à-dire qu’ils ont des formes tourmentées ou bourgeonnantes. Un peu comme avoir les hormones dans le chignon en somme! Un ciel de traîne est accompagné d’un temps très changeant et souvent instable. C'est amusant, moi aussi je suis d'humeur soupe au lait ces jours-ci. Ce soir l'orage s'est abbatu sur Lyon, nous apportant une bouffée de faîcheur inattendue. Le ciel de traine est magnifique. Fin d'une période, passé l'oeil du cyclone, il annonce sans aucun doute le retour progressif du beau temps. Mais je ne suis pas préssé de voir de si jolis nuages devoir me quitter...

World

2010-07-28T19:05:00.003+02:00

Chroniques d'un été.

Juillet 2010. Plage de Maguelone. Nouveau centre de l'univers pour quelques instants. Allongés sur nos serviettes, le petit monde alentour ne cesse de s'agiter et de s'activer dans des effluves de lotions solaires et de sel mélangés. Captivant défilé. La mince langue de sable humide recouverte de vagues d'écume par intermittance s'est transformée en podium estival. Les modèles : des hommes, des femmes, jeunes, vieux, beaux, moches, seins siliconés et fesses en gants de toilette, peaux blanches couleur bidet et poupées décharnées uveïfiés au dernier degré. Tous se montrent, s'exposent, s'exhibent avec l'horizon azur pour seul décor. Le regard perdu au loin ou simplement fixé sur leurs pieds s'enfonçant dans le sable mouillé, ils roulent des mécaniques, étalent leur chair luisante et rôtie. Lunettes Carrera et slips de bain Aussiebum, nous ne sommes pas en reste niveau look dans ce ballet snob et dérisoire. Des sexes ballotés par le vent nous passent sous le nez. Merci pour la motte pas fraîche! Point de traces blanches sur les fesses brunes. Parfois c'est un peu le musée des horreurs. Un jeune homme esquisse un pas de danse invisible. Une dame blonde platine et âgée se retourne pour détailler Fred et Yoann du regard. Nous sommes les pièces de boucher du jour. Les promeneurs tracent leur mystérieux sillon le long de la baie alanguie pendant que le soleil me brûle les épaules. Que cherchent-ils? Un regard, un contact, un sourire? Une approbation peut-être. Un accord tacite. Sont-ils en quête d'un partenaire de plage? D'un amour idéal? Et si l'amour avait un prix? Et si nous pouvions l'acheter? Aussi simplement qu' on achète un maillot de bain ou un chichi recouvert de sucre glace. Combien de temps durerait-il? Le temps d'une ballade à Maguelone sans doute...

Hurricane

2010-07-20T23:29:00.004+02:00

Chroniques d'un été.

Vendredi soir, nous filons en 206 cabriolet décapoté, museau au vent sur l'autoroute du soleil. Direction Montpellier et ses plages brûlantes. L'inscousciance est palpable et les cendres de cigarettes s'envolent au dessus de nos têtes. Il est 20h30 et il y a encore beaucoup de voitures. Soudain surgit cette Amy 8 vert amande remplie de jeunes gens aux joues roses. Je tourne la tête pour prendre en photo le véhicule d'un autre âge à l'élégance bohème. Parfaitement lustrée, la belle auto luit sous le ciel du soir tombant. Tous lèvent la main dans ma direction pour me remercier d'immortaliser l'instant. Le bolide à des airs du "coucou casse cou" échappé des "Fous du volant". Au loin, le ciel s'obscurcit de plus en plus. Une marée noir aérienne s'abat sur nous. Recapotera, recapotera pas... Le couleurs sont inquiétantes, entre jaune pluie et noir tempête, presque apocalyptique. Des colonnes d'eau semblent monter dans l'horizon tourmenté. Un ciel de cyclone. Je me régale et m'extasie devant tant d'étrangeté gratuite. Je mitraille le ciel avec mon Cybershot. Devant, les garçons débatent toujours pour savoir si on recapote ou pas. Moi je m'en balance. Et j'imagine Grace Jones, surgissant entre deux nuages, fendant le ciel de ses talons immenses, telle une déesse de la pluie aux abois. Sa voix et le tonnerre ne formant plus qu'un sourd grondement, et la voute céleste de reprendre en écho "i'm a hurricane, a hurricane..."

La piscine

2010-07-16T12:03:00.002+02:00

Chroniques d'un été...

Depuis quelques temps passe à la télévision un spot de pub pour "Eau sauvage" de Dior qui reprend un extrait du film "la Piscine" avec Alain Delon et Romy Schneider. Et bien je dois dire que le mythe Delon n'a qu'a bien se tenir. Dimanche, sur le rebord de la piscine chez Rudolph, le soleil est près de moi et le bleu de l'eau scintille. Je suis comme hypnothisé par le puit de fraicheur. La piscine, c'est un microcosme, un monde en soi. Un centre. Chacun prends ses marques, la table chargée de victuailles n'est pas loin, les boissons fraîches font "pschttttt", les serviettes de bain colorées résonnent en écho à la lumière éclatante du ciel. Je rejette la tête en arrière et Romain prend quelques clichés. Instants d'immortalité. Reflets saturés dans nos lunettes de soleil. Tout le monde plonge dans l'eau. "Je vais te faire vivre un conte de fées ..." me dit Rudolph. Je peux le croire...

Chroniques d'un été : comme Françoise...

2010-07-15T12:16:00.006+02:00

Une pluie de feux d'artifices s'est abbatue sur la colline de Fourvière. Applaudissements de la troupe réunie sur fond de Jessie Norman chantant la Marseillaise sur Ibook. Le 14 juillet est passé, nous venons d'entrer dans le "golden month", le mois d'or. 14 juillet-15 août, "LE" pic de la saison d'été, "LE" mois des chassés-croisés à tous les niveaux. Autoroutes, avions, trains, aéroports, rencontres sur la plage, dans les fourés, plans cul au camping, parties de boules et cornets de glace. De la réussite de cette période unique et bénie dépend la tenue du reste de votre année. Je l'affirme, il n'y aura pas de redite ni de deuxième chance. C'est maintenant qu'il faut agir, se lâcher, se laisser aller, à défaut c'est être condamné à faire la tronche jusqu'en décembre, se sentir moche et mal baisé, nul! It's now or never! Pas question de foirer le 14-15 cette année. Plutôt demander Susan Boyle en mariage! L'année dernière je l'ai parfaitement réussi. Enfin presque, la perfection n'existant pas. Et puis il faut rester attentif aux symboles. L'annulation du feu d'artifices en 2009 aurait dû être limpide de signification pour moi, comme une forme de point d'exclamation dans le mare de café! Bref, cette année, déjà riche en rebondissements, va trouver sa clé dans l' espace temps qui vient de s'ouvrir. Le cliffhanger achève la saison et annonce la suivante. Nous démarrons sur les chapeaux de roues, à l'image de ce week end passé au bord de la piscine de Rudolph. Damien, Romain, Rudolph, Ben & Jerry (non pas les glaces, les vrais) et moi en cabriolet BMW, traçant la route entre les vallons du Beaujolais, sous les reflets croisés du soleil dans nos lunettes et dans le rétroviseur. Alors que le paysage de collines verdoyantes chauffées par le soleil brûlant défile, je pense à Françoise Sagan dans "Bonjour Tristesse". Il me semble me souvenir d'un passage ou elle se laisse bercer en décapotable, cheveux au vent, sur les routes de Suisse. Voilà comment j'imagine mon 14-15 : alangui et plein de promesses. Comme Françoise...

Subliminal

2010-07-12T23:47:00.004+02:00

Ne jamais se contenter des versions officielles. Il y a un envers du décor pour tout. Et plusieurs niveaux de lecture, même pour les choses les plus lisses et insignifiantes qui soient. J'adore décoder, trouver les messages cachés. Exemple: Prenez votre Ipod, ou autre lecteur mp3, et faites doucement glisser la fiche qui relie le casque de manière à ce qu'elle ne soit pas complètement enfoncée dans l'orifice prévu (je ne fais aucun jeu de mot dégoutant). Vous écouterez vos chansons préférées d'une oreille neuve. On n'entends plus la version mixée finale mais des bribes de sons qui laissent apparaitre la structure même du morceau : basses, boîtes a rythme, échos, effets vocodés, gimmicks synthétiques, choeurs. Et c'est une nouvelle chanson que vous découvrez, avec souvent l'impression d'entendre la voix de l'artiste pour la première fois. Les éléments musicaux, intégrés lors d'une écoute classique, se détachent les uns des autres en strates pour laisser place à un Lego musical plus déconcertant et plus authentique. Il en va de même pour les images. On ne fait pas toujours attention aux objets qui nous entourent, à notre environnement quotidien. Voici quelques photos prises dans le jardin de mon copain Rudolph. En quelques clics, un mur se retourne, une feuille de palmier s'incline. Un jardin se transforme en tableau d'art contemporain. Des formes familières deviennent étrangères. Détourner la musique, détourner les images. Pour mieux en comprendre les messages...

Gold is cold

2010-07-09T11:57:00.004+02:00

Aucun autre mot, toutes langues confondues, n'est aussi sexy que "Gold". Il évoque la beauté, le luxe, le vice, la sensualité, le mystère, les secrets d'alcôve. Ambivalence des sentiments. Pureté et perversion qu'inspire le matériau qu'il symbolise, l'Or. Lorsque roule lentement le "L" dans le palais pour terminer sur un "D" sensuel, toute l'émotion du mot se dévoile dans un mouvement de langue crescendo. Alors quand j'entends "Solid Gold" de "Goldenfilter", autant dire que je suis aux anges. Si l'Or avait un son il sortirait des synthés du mystérieux duo. Ce groupe de musique électronique est une révélation pour névrosées urbaines. "Solid Gold" a rythmé mon été 2009 et malgré tous mes efforts pour passer à autre chose, il est parti pour refaire la saison 2010 sur mon Ipod. Et sous le soleil brûlant, ça rafraîchit. A l'image de ce garçon dans la vidéo qui traverse une rivière sous la lumière dorée. Gold is cold...

Heart of glass

2010-07-08T11:37:00.003+02:00

Alerte canicule sur Lyon. Il est 10h du matin, et déjà le ciel bleu roi au dessus de la basilique de Fourvière se teinte d'une lumière éblouissante. Au loin, entre les collines, on peut distinguer un halo de poussière jaunâtre, comme une cloche de pollution en suspension. Grand bol d'air prévu donc...Los Angeles-Lyon même combat, deux villes prisonnières des montagnes et étouffant en été sous une chaleur sèche et sans pitié. J'aime bien ce rapprochement. Un pont au dessus de l'Atlantique dans la tête. Parfois je retrouve cette même lumière, surtout quand le soleil se reflète dans les bâtiments de verre des immeubles de la Part-Dieu. Ces gigantesques miroirs urbains nous renvoient à nos existences déformées et en accentuent la vacuité. Une vie lisse et brillante, un coeur de verre.

TTBM 2 - avis de recherche

2010-07-06T23:04:00.005+02:00

Il faut parfois savoir reconnaitre ses erreurs. En mai dernier, je publiais un post intitulé TTBM dans lequel je répandais mon venin en m'attaquant, très subtilement comme à mon habitude, aux adeptes de la gonflette en salle. Pour illuster mes propos, j'optais pour une très jolie photo mettant en scène un garçon hyper craquant, musclé juste comme il faut et au sourire ravageur. Un canon, un vrai. Avec en prime des bonnes grosses cuisses de bonhomme. J'ose même pas imaginer la croupe! Finalement, avec le recul, je trouve que cette photo est beaucoup trop belle pour être associée à un article aussi putassier. Ce garçon ravissant a fait exploser la fréquentation de mon blog et je pense que je peux lui dire un grand merci. Dailleurs, comme je ne recule devant rien pour faire toujours plus d'audience, j'ai décidé de balancer à nouveau sa photo, rien que pour le plaisir, en croisant les doigts et en serrant les fesses pour qu'il ne se décide pas à faire jouer son droit à l'image et me forcer à fermer boutique. J'en profite pour lancer un avis de recherche : qui est ce modèle, quel est son nom, existe-t'il d'autres photos montrant son irréprochable plastique? TTBM qui êtes-vous?

Liliane, Ambre Solaire et moi...

2010-07-05T22:43:00.004+02:00

Etendu sur mon transat, à fleur d'eau, je savoure les plaisirs de l'été et les délices de l'anonymat. Malgré mes lunettes aux larges verres, personne sur la berge ne semble me reconnaitre. Et pour cause, je suis un inconnu. Je bulle sur ma flaneuse en polypropilène jaune et j'observe les lignes blanches laissées par les avions dans le ciel d'azur. L'accord rosé, vanillé et poudré de l'Ambre Solaire me chatouille les narines et m'enveloppe d'une douce torpeur.

Je pense à Liliane Bettencourt. Je ne sais pas si elle aimerait cet endroit. Peut-être préfère-t'elle le calme suranné d'une Villa en Bretagne ou la chaleur herbeuse d'une proporiété en Provence. Ambre solaire, des laboratoires Garnier, une des marques détenue par l'immense empire l'Oréal fondé par Eugène Schueller, le père de Liliane. Un produit simple, accessible, ultra diffusé, hyper connu. C'est drôle la vie. Et injuste parfois. Par les temps qui courent, si Liliane s'étendait sur le transat à ma place, une nuée de paparazzis prendrait d'assaut la plage de galets. Une femme de 87 ans est traquée pour quelques chèques et une île dans les Seychelles. Broutilles. Foutaises d'une presse obsédée par le vide. Evasion fiscale? Surtout manque de respect flagrant pour une dame qui a très largement contribué à la richesse nationale grâce aux centaines de milliers d'emplois de son groupe et aux sommes immenses récoltées quotidiennement sur la TVA des millions de produits vendus.

J'imagine la vie d'une milliardaire. Affaires, voyages, jets privés, amis, culture, oeuvres d'art, mécénat. Une vie étrange et fascinante. Aussi légère qu'un nuage de protection solaire. Aussi puissante qu'un indice 30. Aussi mystérieuse qu'un écran total. Car si Liliane n'existait pas, je me ferais bronzer comment aujourd'hui? Alors, j'en profite pour lui glisser quelques remerciements. Et quelques encouragement aussi. Parce qu'elle le vaut bien...

Gaga pride

2010-07-04T14:31:00.010+02:00

Samedi 26 juin, je suis parti à Paris assister à la Gay Pride. Il faut dire que Jimmy ne m'avait pas donné le choix : "je veux pas le savoir, tu viens, tu te débrouilles". Bref il a su me parler. C'était une grande première pour moi, bizarrement, en 20 ans de "carrière" dans le milieu Gay, je n'avais jamais participé à une "marche des fiertés" comme la nomme la traduction Française. Rapport sans doute à mon côté sauvage et agoraphobe!

Nous sommes partis, Jimmy, David et moi-même, suivis de près par de nouveaux compères, sur les abords du boulevard Saint-Michel, bien décidés à arpenter le trottoir jusqu'à la nuit tombée, sans aucun objectif commercial bien entendu! La première décision d'importance fut sans doute celle d'arrêter de dire du mal des autres, de cancanner à tout va et de se chamailler pour un oui ou pour un non. Le jour de la marche des fiertés, nous nous devions d'être fiers et tolérants envers nous-mêmes. La trêve! A la Saint pédé tu ne critiqueras point! Une supercherie mais bon, même si le naturel revient au galop pour certains, ce pacte a été relativement bien observé, du moins quelques heures. Il faut dire que j'ai eu un comportement exemplaire, pour une fois...

Le défilé s'est ébranlé lentement, les chars s'avançant sur le boulevard, l'ambiance était bon enfant, beaucoup de monde, un soleil de plomb, on distribuait des centaines de flyers, des éventails publicitaires Ysa Ferrer, des autocollants de toutes sortes, j'ai dailleurs précieusement gardé une tapette rose (une vraie) qui faisait annonce du "loft gay" sur Pink TV. Le grigri du jour! Les gens parlaient et communiquaient facilement entre eux. Peu de chars outranciers mais quelques perles tout de même. Entre autres, cette Drag rousse et rose, croisement entre Yvette Horner et Glenn Close, voir photo ci-dessus. Des garçons body buildés en boxer s'exhibaient sur un balcon au dessus de nos têtes. Peut-être pensaient-ils nous inviter à une private party? On ne saura jamais...

J'ai adoré ma journée. Disponible et détendu. Je me suis sociabilisé et prouvé que je pouvais encore assister à des manifestations d'envergure avec une grande foule (et non pas une grande folle).

Mais de cette Gay pride je retiendrais surtout une chose: Que seraient les gays en 2010 sans Lady Gaga? Un char sur deux balançait "bad romance" ou "poker face", la rumeur joyeuse de la foule partant au quart de tour dès les premières notes. "C'est planétaire" me dit Jimmy. Pas un bar sans Gaga musique, pas une soirée sans référence à la nouvelle Reine du Queer disco! 2010 année Gaga, anné zéro pour les homos. Il était temps, ça faisait un bail qu'ils l'attendaient le Messie Gay!

Sex and the Niqab

2010-06-18T14:09:00.007+02:00

Vendredi 18 juin 2010

Hier après-midi j'ai été voir Sex end the City 2. Les critiques n'étant pas emballées ni même tendres avec ce nouvel opus, j'y allais vraiment sans grande conviction, m'attendant à voir le défilé de mode tapageur annoncé.

Il est vrai que mes 4 pouffiasses préférées ressemblent parfois à des arbres de Noël cheap. La liste des marques est longue et la valse des tenues donne parfois le vertige. Le "brand casting" fait tout de même la part belle aux grands noms Français : Chanel, Dior et Christian Louboutin pour les talons aiguilles glamour des divas. Sans oublier Margiela et bien évidemment Halston (la marque dont Sarah Jessica Parker est directrice artistique), Brian Atwood et l'incontournable Manolo Blahnik. Le film brasse les clichés dans une surenchère bling bling et un emballage pailleté frisant la nausée. Plus GAY tu meurs : mariage judéo-homo, "Liza with a Z" échappée de sa maison de retraite nous délivrant un "single ladies" époustouflant de kitch et de bonne humeur, références récurrentes à la déjantée Paula Abdul, look Madonna époque "Like a virgin" pour Carrie et Deborah Harry (Blondie) version "Rapture" pour Samantha. Les 4 New Yorkaises ont grosso modo les mêmes préoccupations que nous, pauvres gay frenchies : les mecs, les copines, les boutiques, les restos. Il faut dire aussi que toute fille célibataire entre 18 et 55 ans peut s'y retrouver, dailleurs j'étais le seul mec dans la salle. Film doré à filles et à pédés, voilà pour la lecture premier degré du film.

C'est sans doute ce que les critiques détestent finalement. Cet usage délibéré et décomplexé du futile pour mieux provoquer et se libérer des codes établis. Car la grande leçon du film, et qui est pour moi le fil conducteur qui a fait le succès de la série originale, c'est le détournement qui est justement fait de l'apparence clinquante pour mieux envoyer le message qui passe inaperçu aux yeux de tous: ces femmes sont libres et entendent le rester. Elles se jouent des marques pour mieux tromper l'adversaire, la société masculine conservatrice. Elles décident de leur destin comme elles décident de prendre l'avion pour Abhu Dabi sur un coup de tête. Tout leur attirail ne leur sert qu'à une seule chose : trouver l'amour et entretenir leur précieuse amitié envers et contre tout. L'important dans Sex end the City ce ne sont pas les boucles d'oreille Yves Saint Laurent mais les relations humaines. Certains s'arrêteront à l'or des bracelets et d'autres y verront le vrai visage de l'existence.

C'est de ça dont il est finalement question : de la légèreté de la vie, de son inconsistance, de sa beauté et de son immense fragilité. Sex and the City rejoint Marie-Antoinette dans sa vision de la vie dorée et inscouciante pour en exclure le tragique. Mais le film va plus loin et je suis dailleurs étonné que personne n'ai plus relevé ou polémiqué à ce sujet. La charge contre les codes religieux. Derrière l'or et le verre poli des tours des Emirats se cache tout autre chose, beaucoup moins glamour, le manque de liberté, des femmes sous surveillance, l'omniprésence des codes religieux. Une image me reste en tête, l'instant ou les femmes couvertes de leur Niqab se dévoilent laissant apparaitre des tenues extravagantes. Quelle belle parabole! Des femmes muselées mais libres au fond d'elles-mêmes! Et la scène la plus hilarante est aussi la plus forte: Samantha hirsute et barbouillée de maquillage, le doigt levé, brandissant comme une folle des capotes devant une assemblée d'hommes médusés et hurlant "Yes i'm a woman, yes i have condoms, yes i fuck". Trop bon! Le film est également porté par une bande son du tonnerre (Blondie, Alicia Keys, Cyndi Lauper, Natacha Atlas) dont un titre sublime et inédit de Dido "everything to lose".

Vous l'avez compris j'ai adoré "Sex and the City 2" et je l'ai pris comme ce qu'il est, c'est à dire un excellent divertissement! And YES I FUCK!

Happiness

2010-06-09T09:50:00.005+02:00

mercredi 9 juin 2010

Pas besoin d'aller très loin pour voyager. Une Opel corsa noire année 1996, 1Euro50 d'autoroute, 20 minutes de trajet et me voilà au confluent de l'Ain et du Rhône. Une zone naturelle classée, foisonnante, verdoyante et incroyablement reposante. Petit parking sous les arbres, chemin qui serpente sous le soleil, la rivière diffuse son parfum, délicat mélange d'odeur de vase et d'eau fraîche. Je m'installe sur le bord du coteau, petite étendue d'herbe et de sable mêlés, sous un arbre où je suspens mes vêtements de coton bleu à une branche, comme un drapeau. Peu de monde dans cet endroit, quelques naturistes, des couples de cinquantenaires tranquille, quelques groupes de familles plus bas, au loin sur la grande plage découverte. Un peu plus à l'est, se distinguent les silouhettes des lignes à haute tension, c'est à cet endroit que se situe la plage gay de Port Galland. C'est un très beau site également, mais trop fréquenté à mon gôut. Je suis beaucoup plus tranquille dans mon refuge ombragé. La journée s'écoule tranquillement, entre pauses sandwich, lecture, cigarette au bord de l'eau, baignades, micro-siestes en musique... des insectes bourdonnent, des fourmis partent à l'assaut de ma serviette, un lézard vert fait une incursion sur le coteau de galets blancs. Le soleil tourne doucement dans le ciel, l'horizon est vaste, ce petit bout de monde semble m'appartenir. Quelques images fugaces de la saison précédente traversent mon champ psychique et je pourrais presque nous revoir, Frédéric et moi, sur nos transats blancs au milieu de la rivière, comme deux stars de cinéma underground à la dérive. Des bons souvenirs. Le courant est assez fort et je laisse mon regard flotter au loin ou se détache une grande bâtisse noyée dans la verdure. Le ciel d'un bleu intense commence à jaunir, signe que le soir tombe et qu'il faut peut-être penser à rentrer...Rudolph fait un Barbecue ce soir. Je dois ranger mes affaires. Je secoue ma serviette et enfile mon T-Shirt bleu qui me fait l'effet d'un nuage sur ma peau, un peu rougie et chaufée par les ultra-violets. Je ferme mon petit sac en vinyl blanc et reprends le petit chemin en sens inverse. Des odeurs de bois chaud et d'herbes grillées flottent dans l'air. Quelques promeneurs aventureux sortent des fourrés. Mes lunettes de soleils sont grasses de crême nivea sun troublant légèrement ma vue. Je me sens bien. Le bonheur c'est si simple parfois.

Fade to grey

2010-05-29T11:41:00.004+02:00

Hier j'ai été voir l'expo Bram et Geer Van Velde au mba (musée des beaux arts, attention appelation officielle!) de Lyon. Il est intéréssant de voir comment deux frêres, proches en âge et en éducation, peuvent avoir une perception de l'art et de la peinture aussi différente. La peinture de Bram est sombre, pigmentée et saturée en couleurs et formes appuyées. Celle de Geer plus légère, plus déssinée, blanche et lumineuse. Le Yin et le Yang. Le Noir et le blanc. Et moi évidemment, qui ne fais jamais rien comme tout le monde, je me suis plutôt intéréssé au décor environnant les tableaux, à la salle d'exposition elle-même. C'est bizarrement neutre et gris une salle d'expo. Un mélange de blanc et noir, justement à mi-chemin entre les oeuvres. Formes cubiques, arrêtes bien tranchées, un no man's land contemporain et clos ou se croise et se recroise en silence quelques bipèdes concentrés et absorbés dans leur contemplation. Des regards s'échangent, une connivence s'installe, des surveillants en uniforme se dissimulent dans les angles. La lumière est forte et inégale, brillante près des peintures, douce et plus subtile dans les recoins. Dans ce labyrinthe ou le sens de circulation m'échappe un peu, je déambule, à la fois concentré sur les oeuvres et absent, me projetant à l'intérieur des tableaux et imaginant des scènes improbables. Je pourrais aussi me fondre dans le décor et rester jusqu'au soir, attendre la fermeture et dormir dans le musée. Espérant que la nuit ne fusse aussi longue. Devenir gris...

Woman in love 2- des nouvelles de Jocelyn

2010-05-24T14:39:00.006+02:00

lundi 24 mai 2010

Jojo ne fait que très peu d'apparitions en public et intercepter ses nouvelles photos relève de l'exploit. Tout le monde connait l'estime que j'ai pour cette femme et son aura toute particulière. Elle s'est mutilée par amour. Rien de plus beau. Un modèle pour nous tous. Cataloguée au rayon monstre sur le web, moi je la trouve divine. Jojo va bien, elle est amoureuse et ça se voit. Photographiée avec son galant, le designer et couturier Lloyd Klein, à la sortie d'un restaurant à Hollywood, Elle déboule à 62 ans, mi naïade mi muppet, cascade de cheveux blonds dehors au bras de son prince charmant. Et de clouer le bec aux âmes envieuses et sans passions.

Ipod miracle

2010-05-23T17:06:00.004+02:00

dimanche 23 mai 2010

Les chansons sophistiquées et rythmées de Goldfrapp jalonnent mon existence depuis une dizaine d'années. Mais aucune à ce jour n'avait à ce point synthétisé mes goûts musicaux comme "Dreaming". C'est bien simple "Dreaming" c'est moi! Du moins elle semble écrite pour moi. Pelle-mèle, elle brasse toutes les influences musicales que je chéri: l'italo disco, les synthés 80 aériens, le beat box imparable, la voix évanescente, les accords dow tempo. Ce morceau est un croisement de pur génie, une manipulation génétique entre Fleetwood Mac, Valérie Dore, Texas, les Pet Shop Boys et Kate Bush. Il m'invite à la rêverie, à la danse, à la sensualité triviale. Il me ressemble dans ses accords tape à l'oeil, un peu toc, et dans sa profondeur sombre, subtilement mystérieuse. Un miracle sur mon Ipod. En boucle...

le bal des hirondelles

2010-05-23T09:19:00.003+02:00

dimanche 23 mai 2010

Le beau temps est revenu. Lyon se pare des reflets dorés qui lui sont propres en cet avant goût d'été. Du haut de ma tour de contrôle, en plein coeur du 1er arrondissement, j'observe.

J'observe la patine orangée des toits changer au fil des différentes lumières du jour, les vapeurs d'odeurs gouleyantes s'échapper des conduites d'aération des restaurants dont j'imagine les terrasses animées, les pots de plantes vertes en pleine explosion de vie qui retrouvent les rebords de fenêtres, le voisin qui se ballade le service trois pièce à l'air dans l'appartement d'en face, la colline de Fourvière qui s'est recouverte d'une végétation amazonienne, la Croix-Rousse qui offre la pleine palette de couleur de ses façades, le dôme luisant de St Bruno des Chartreux qui scintille sous le soleil et confirme être la plus belle église de Lyon. Lyon, ce grand fourre-tout architectural grillé par le soleil de mai, semble reprendre ses esprits lorsque la fraicheur du soir souffle par l'ouest et dévalle lentement les hauteurs de la ville. Les nuages passent au loin, vaporisant le ciel d'une poudre d'argent et saupoudrant la cité du zest de mystère dont elle raffole.

Ah, le beau temps, je l'ai tellement attendu cette année, sa venue est comme une renaissance! Envolées les angoisses de l'hiver, ma vraie vie reprends son cours, faite de légèreté et de simplicité. Les hirondelles sont revenues et elles tournoient devant ma fenêtre tous les soirs. Elles vire-voltent en chantant, se laissent tomber puis se reprennent, frôlent les murs et mon visage puis disparaissent en un clin d'oeil, tout la haut, minuscules petits pointillés dans le ciel...

Chouquette

2010-05-09T19:42:00.006+02:00

dimanche 9 mai 2010

Alors que la crise fait rage et que des pays entiers mettent la clé sous la porte, qu'une marée noire promet d'anéantir encore un peu de faune et de flore supplémentaire, qu'un volcan menace de nous ensevelir tous vivants dans des positions obsènes, moi je fais le blackout. Pas d'infos, pas de journal, pas de radio. Je m'achète des pulls ultra colorés chez H&M, des strass chez Swarovski, écoute les remix evanescents du dernier Goldfrapp "Head First". Envie de légèreté. Envie d'amour et d'eau fraîche. Cet été destination Miami, je pars retrouver Chouquette dans sa piscine over glam, du brillant, du clinquant, du futile! J'veux du toc! La facture sera salée vous croyez? Pour les poissons du golfe du mexique certainement!

Pompéï post-moderne

2010-05-08T22:35:00.005+02:00

samedi 8 mai 2010

De l'intérieur, on dirait presque un vaisseau Extra-terrestre, comme ceux imaginés par Gene Rodenberry dans la série Earth Final Conflict. Des engins composés d'énergie pure, respirant en rythme des couleurs pastels au travers de néons fluos. le Cours Oxygène, extension du centre commercial Part-Dieu, est ouvert! Il relie l'ancien centre à la flambant neuve Tour Oxygène. La Part-Dieu entre dans le XXIème siècle et se pare des habits dorés d'une idole, tel un temple de la consommation new-age, tentant de redevenir l'incontournable leader qu'elle a été pendant si longtemps. Le choix des matériaux extérieur est judicieux, l'ambiance intérieure est nimbée d'une lumière diffuse quasi naturelle évoquant une pseudo communion avec la nature. Plutôt réussi je dois dire. Dès les premiers jours, la foule a investi les lieux. Le rouleau compresseur commercial est en marche. Parfois je pense à ce qui restera de notre civilisation moderne si nous devions disparaitre sous les cendres du Volcan Islandais. Et d'imaginer les vestiges de béton et de verre recouverts par la poussière et la végétation. La Part-Dieu, Pompeï post-moderne?

5 orgasmes par jour

2010-04-15T22:03:00.006+02:00

15 avril 2009

Le dogme 5 fruits et légumes par jour est enfin remis en cause par certains scientifiques qui affirment que l'effet anti-cancer ne serait pas aussi significatif qu'on a bien voulu nous le faire croire ces 10 dernières années. Ah ça on nous en a rebattu les oreilles: et vas-y que je te mange du Topinambour à Noël et de la Courgette à la Chandeleur, des Endives au ptit dej' et de la Poire au dessert. Et pourquoi pas des choux de Bruxelles avant un rencart pendant qu'on y est? Pour rouler des pelles, effet garanti! Non vraiment, comme le soulignait très justement Amanda Lear dans l'une des ses innombrables et pertinentes interviews, "et si j'en mange 4, que se passe-t'il?". Et bien rien visiblement!

Vous croyez que nos aïeux se posaient la question de savoir si ils avaient eu leurs 5 portions de végétaux journaliers? Non, des patates du choux et du lard à la rigueur était l'éventail le plus large auquel ils avaient droit. Et s'en portaient-ils plus mal? Ils avaient sans aucun doute l'avantage de ne pas se tartiner la tronche de Parabens et d'avaler de l'huile de Palme à tout bout de champ. Sans parler du coût et de l'accessibilité d'un tel régime pour les plus pauvres... il est vrai que personnellement je mange des légumes mais une fois par jour n'est-ce pas suffisant? Pourquoi culpabiliser les gens si ce n'est pour jouer encore une fois sur leurs peurs et les manipuler à merci. A trop lire les magasines et à trop écouter les émissions culinaires, nous mangeons coupables et digérons acariâtres! Pour finir constipés à la selle...et dans la vie de tous les jours.

Non franchement, manger doit être un plaisir non calculé, manger doit rester une envie, une saine distraction. J'entends parfois des réflexions du genre "je suis passé devant la vitrine du pâtissier et j'ai pris trois kilos rien qu'en regardant"! Oui effectivement, penser celà c'est souffrir et grossir, sans doute! A ce rythme là nous finirons par mettre un microscope sur la table à côté du sel et du poivre, qui finiront bannis eux-même inévitablement un jour ou l'autre car "trop" ou "pas assez" quelque chose. Moi je pense que le meilleur anti cancer du monde c'est d'en finir avec la culpabilité, la frustration, la retenue malsaine. Alors plutôt que de nous conseiller de bouffer de la verdure au plumard on ferait mieux de pousser les gens à faire l'amour 5 fois par jour, au moins le sport et le plaisir seraient réunis. Et l'appétit de loup de revenir au galop. A vos concombres citoyens!

Dreaming

2010-03-22T22:03:00.003+01:00

22 mars 2010

Le nez à la fenêtre à fumer des clopes, boire des cafés et des verres de lait, passer voir Damien à son bureau pour des debrifings divers et variés, faire quelques courses, planer en écoutant le nouvel album de Goldfrapp que j'adore, appeler mon amie Nadine après des mois de silence...une journée de repos tout à fait ordinaire et en même temps extraordinaire. Il faut dire que chaque jour qui passe, depuis le Tchernobyl sentimental du mois dernier, me parait frais, nouveau et chargé de promesses pour l'avenir. Bon, je ne fais pas de plans sur la comète mais si je savais lire dans les nuages comme certains savent lire dans le mare de café, je serais intronisé Madame Soleil 2010. Car les nuages, j'en connais un rayon...

Thunderbird

2010-03-19T20:04:00.003+01:00

19 mars 2010

Alors que les maléfices qui me hantaient ces derniers mois s'effacent peu à peu et que je sors doucement de mon isolement, un soleil limpide se décide enfin à couvrir Lyon de ses rayons purificateurs. Au revoir miasmes, rhumes et autres bebêtes, les ombres sont mises à nu et les vampires affectifs s'en retournent à leurs occupations, sous la surface. Il fait dèjà presque chaud l'après-midi et celà tranche avec la fraicheur toute printanière des matins brumeux. J'ai sorti mes lunettes XXL en plastique, lustrées comme du vinyl neuf, et rangé l'écharpe dans mon sac à main pour homme (je précise) qui ne me quitte plus, tel un grigri de polypropylène ou je jette pelle-mèle les incarnations matérielles de mes pensées. Entre midi et deux, je m'échappe du boulot pour aller bouquiner dans un parc perdu au milieu du no man's land de la Part-Dieu. Au loin se détache le Skyline décousu de Lyon. Le verre poli de la Tour Oxygène reflète les rayons brillants et dans l'immense masse bleu qui s'élève au dessus des buildings, s'envolent des formes vaporeuses et intrigantes. Vu d'ici, il n'y a aucune cohérence. Un grand trou en friche avec des herbes folles, des lignes SNCF, des trottoirs neufs et déjà balafrés par d'immondes ourlets en bitume collant. Derrière moi, le nouveau QG de la police, un vrai Quantico miniature. Devant moi, des mangeurs de sandwichs errant à la recherche d'un banc. Cette ville est vraiment une enigme. Même si les traboules n'existent pas dans ce quartier sorti de nulle-part, elles sont présentes dans les esprits. Les Lyonnais se cachent et ne montrent que les verres fumés de leurs lunettes. La Part-Dieu est peut-être le quartier le plus mystérieux de la ville avec ses codes superficiels le jour et ses déserts nocturnes inquiétants. Quelles surprises me réserve encore cette ville? Je n'aurais pas la réponse pour l'heure! Il est déjà temps de revenir au boulot. Je marche d'un pas nonchalant sur le boulevard, face au vent. La musique de "The Golden Filter" dans mes écouteurs me parle d'un grand oiseau de feu. Et au loin j'ai presque l'impression de voir sa masse fuselée apparaître dans le ciel...